Aquel que traiciona:Habían pasado apenas cuatro días desde que alguien intentó secuestrar a Alma. Cuatro días que parecían años. Desde ese momento, Santiago no dormía más de dos horas seguidas. Su oído estaba siempre atento a cualquier crujido, su mano siempre cerca del arma, su vista clavada en cada persona que respirara cerca de su familia.Santi ya no era el mismo. El joven que alguna vez había soñado con recuperar Danma City para los suyos ahora se movía con la mirada dura, analizando a todos como si fueran posibles asesinos. Y con razón. Ya lo habían intentado una vez, y estaba claro que lo volverían a hacer.Se había prometido no fallar otra vez. Por eso, su obsesión se centró en las niñas. Alma, su hija, no salía de la habitación sin él o sin Sara. Indira dormía con Luna, quien mantenía la pistola cargada debajo de la almohada. Y Zarella… ella era la que más problemas le traía. La chica empezaba a cansarse del encierro. Después de todo, tenía doce años, no podía comprender del

Santiago avanzaba por el sendero polvoriento con pasos largos, la pistola firme contra el costado del muslo. El aire estaba pesado, cargado de un olor a pasto aplastado y a hojas húmedas, y apenas se filtraba luz entre las ramas torcidas que parecían formar arcos oscuros sobre el camino. Desde hacía horas, Santi seguía pequeñas pistas que se negaban a desaparecer: una huella ligera sobre el barro, ramas rotas, marcas recientes en piedras cubiertas de musgo.No sabía exactamente por qué se fiaba de eso. Quizás porque, aunque el mundo se había vuelto un lugar caótico, el instinto todavía sabía gritarle qué dirección tomar. Cada tanto se agachaba, pasaba los dedos por el suelo y aspiraba el olor de la tierra, como un animal cazando su presa.No era consciente de que en realidad seguía el rastro de Roma.---Zarella se despertó en la cabaña con un sobresalto. Sus pequeños pies estaban fríos pese a la manta gruesa que Roma le había dado. Afuera se escuchaban pájaros, grillos y el lejano cr

El refugio se encontraba sumido en un silencio espeso. Cada rincón parecía cargado con la tensión de la incertidumbre, como si hasta las paredes contuvieran el aliento esperando alguna noticia. En una de las salas, sentadas alrededor de una mesa improvisada, estaban Sarah, Sofía y Luna. Frente a ellas había tazas con agua tibia que nadie bebía.—¿Y si…? —comenzó Sarah, pero las palabras se le ahogaron en la garganta. Sus manos temblaban levemente sobre su regazo.—¿Si qué? —preguntó Luna, aunque sabía bien hacia dónde iba esa pregunta.—Si pasa lo peor. Si no regresan. —Sarah bajó la mirada, su voz rota—. No soportaría perder a otro de mis hijos. O a Santi.Sofía respiró hondo. Su expresión era dura, casi fría, pero las pupilas brillaban con un brillo que traicionaba su miedo.—No podemos pensar así. Si lo hacemos, es como abrirle la puerta a la tragedia.—Eso es una tontería —contestó Sarah, con un hilo de risa amarga—. La tragedia no necesita invitación. Entra igual.Luna apretó los

Santi abrió los ojos con un quejido. Al principio no entendía dónde estaba; el techo desconchado y las maderas torcidas del refugio parecían un borrón borroso que apenas se aclaraba. Sentía el cuerpo como si hubiera dormido una semana entera sobre piedras, con los músculos tensos y la cabeza palpitando.Respiró hondo. El olor a humedad, a leña vieja y a tela áspera le resultó casi reconfortante. Entonces sintió algo suave sobre su frente: la mano de Sarah. Estaba sentada a su lado, con el rostro exhausto pero iluminado apenas lo vio despertar.—¡Santi! —exclamó, bajando la voz de inmediato para no alterar a las niñas que dormían en otro rincón—. ¿Cómo te sentís?—Como si un tren me hubiera pasado por encima… pero vivo —respondió, intentando esbozar una sonrisa.Sarah soltó una risa entrecortada y apoyó la frente contra la suya.—No sabés cuánto me asustaste. Estuviste delirando toda la noche.—¿Dije algo comprometedor? —bromeó débilmente.—Solo gritaste nuestros nombres… y que no ibas

Iván Mendoza estaba sentado detrás de un escritorio sucio y astillado, en un galpón que había convertido en su nuevo cuartel. El lugar olía a grasa rancia, pólvora y sudor. Varias cajas de municiones abiertas estaban desperdigadas en el suelo, junto con botellas vacías de alcohol y trozos de metal oxidado.Sus hombres iban y venían, cargando armas, revisando mapas y listas. En un rincón, un par de tipos jugaban a las cartas sobre una tabla improvisada, con rostros ajados por noches interminables de violencia. Todo parecía funcionar, todo estaba bajo control.Pero el rostro de Iván era una máscara de furia. Sus ojos claros, fríos, se mantenían fijos en un punto invisible sobre la madera del escritorio. Apretaba tanto el puño derecho que sus nudillos se habían puesto blancos, casi traslúcidos.—Decímelo otra vez —ordenó en voz baja.Frente a él, de pie y sudoroso, estaba Martín, uno de sus lugartenientes más viejos. Martín tragó saliva y repitió lo que ya había dicho, aunque sabía que a