La primera caja que Alba abrió en su nuevo hogar tenía una etiqueta torpemente escrita: cocina, tal vez baño. Rió sola mientras el sol de la tarde iluminaba su pequeña pero acogedora sala. Después de vivir en el hotel un par de semanas se había dado cuenta de que necesitaba un lugar que llamar propio, por eso ahora que al fin tenía un espacio suyo se sentía feliz y sintió que su vida realmente estaba comenzando otra vez. Siguió desempacando con entusiasmo mientras sus hijos gritaban desde el segundo piso.—¡Esa es mi habitación! ¡Mamá dijo que la que da al jardín era mía!—¡Mentira! ¡Tú elegiste primero en el hotel!Alba puso los ojos en blanco con una sonrisa. Así eran los comienzos: caos envuelto en papel de burbuja. Pero mientras colocaba algunos platos en la alacena, una sombra de melancolía se deslizó en su pecho. Massimo, él no estaba allí para ver todo lo que pudo haber sido. Para ayudarla, para celebrar. Para crecer y aunque por momentos lo extrañaba, se repetía como un mantra:

El agua ya no caía del techo, pero dentro de Alba todo seguía igual de empapado. Sentada en la pequeña caravana que servía de camerino, sostenía su taza de café entre las manos mientras sus pensamientos giraban como una noria sin freno.La ropa de recambio era cómoda, su asistente había traído incluso su perfume favorito, pero nada lograba alejar de su cuerpo el cosquilleo que le había dejado ese maldito beso, ese beso de Massimo. La mujer respiró hondo, aún podía sentir el sabor del fuego, el peso de sus manos en su espalda, la fuerza salvaje con la que la había tomado sin pedir permiso, como solía hacer todo en su vida.¿Y lo peor?Que una parte de ella… se lo había permitido. Se había hundido en él como si fuera oxígeno, se había quedado conmocionada, deseosa, añorando más que un simple beso de aquel idiota.Se maldijo mentalmente y bebió otro sorbo.¿Cómo podía seguir pensando en eso? ¿Cómo podía permitir que un solo momento la desestabilizara así?Massimo no era su hombre, era un

Massimo pensaba que estaría preparado. Que había pasado suficiente tiempo como para no dejarse arrastrar otra vez por las emociones cuando se trataba de Alba. Pero no. Bastó ver esa maldita imagen de Ernesto Brunnini acercándose a ella en el set, sonriéndole como si la conociera de toda la vida, como si tuviera derecho, como si ella le perteneciera, para que su pecho se incendiara.Estaba sofocado. Las llamadas de Lía no ayudaban. Tampoco los mensajes de su representante, que le recordaban una y otra vez que tenía entrevistas por confirmar, propuestas sobre la mesa y toda una agenda desorganizada desde que, con cero aviso, decidió viajar y meterse en la producción donde Alba estaba brillando. Donde ella respiraba.Y lo peor… es que lo había hecho únicamente para joderle la vida, o al menos eso se decía. No podía permitir que esa mujer se saliera con la suya, no después de todo. Pero verla tranquila, segura, bella y tan decidida a seguir adelante como si él jamás hubiera existido, lo s

Capítulo: El día en que la verdad dolió más que la mentiraMassimo estacionó su auto frente a la casa que una vez fue su hogar. La fachada seguía intacta, con las plantas marchitas y la pintura un poco descascarada por el tiempo, pero era la misma. Como si el pasado hubiera quedado atrapado ahí, esperándolo. Cerró la puerta del coche con fuerza y caminó hacia la entrada. Las llaves aún colgaban en su llavero, aunque hacía años que no las usaba.Empujó la puerta. El olor a polvo y madera vieja lo recibió como un puñetazo en el pecho. Los muebles cubiertos con sábanas blancas, las cortinas cerradas, el eco hueco de una casa que solía estar llena de vida. Massimo avanzó lentamente, tocando las paredes con los dedos, como si eso pudiera hacer regresar las risas, los abrazos, las madrugadas compartidas.Odiaba esa sensación,odiaba que cada rincón le recordara a Alba,odiaba que, a pesar de todo, aún sintiera que este lugar era más hogar que cualquier sitio donde hubiera estado con Lía.Camin

Massimo se despertó tarde esa mañana, desorientado, con la sensación de que el sueño había sido más real que la propia realidad. Había soñado con Alba, claro que sí. En ese sueño, ella le sonreía, con los ojos brillantes, le extendía la mano y le decía que lo perdonaba. Pero justo cuando iba a tocarla, cuando sus dedos estaban a punto de alcanzarla, el sueño se desvanecía como el humo.Despertar y recordar que todo había sido una invención de su mente lo dejó con una angustia insólita, con una culpa pegada al pecho que se negaba a soltarlo. Se vistió con calma, se peinó como siempre, pero su reflejo en el espejo le pareció el de un extraño.—Eres un idiota, Massimo —se dijo en voz baja. —Un idiota que destruyó a la mujer que más lo amó.Había perdido tanto tiempo... Había desperdiciado cada oportunidad de construir algo con ella. Había creído a ciegas en Lía, y ahora cada día la voz de su conciencia se parecía más a la de su hijo.Recordó la charla con Fabri. El niño lo había dejado s