La puerta crujió apenas cuando Lady Violeta colocó la mano sobre el pomo. Su corazón latía con fuerza. No por miedo, sino por rabia contenida. Por las palabras que había dejado atrás, clavadas como estacas en el pecho del príncipe. "Eres un príncipe cobarde." Las había dicho con la convicción de quien no temía las consecuencias, y sin embargo, algo en su pecho palpitaba con una fuerza dolorosa, como si sus propias palabras hubieran sido espadas de doble filo.Cruzó el umbral, dispuesta a marcharse sin volver la vista atrás, cuando una silueta alta y elegante le bloqueó el paso. El perfume intenso a jazmines la precedió. Lady Arabella Devereux.—Qué escena tan conmovedora —dijo Arabella, con una sonrisa helada dibujada en sus labios perfectamente pintados de carmesí—. El príncipe enfermo. La prometida abnegada. ¿O debería decir... la intrusa sentimental?Violeta se detuvo. No retrocedió, no desvió la mirada. Solo levantó el mentón con esa altivez aprendida que Emma había dominado desde

El silencio en los aposentos del príncipe era espeso, quebrado solo por el crepitar de las lámparas de aceite y el tenue soplido del viento contra las ventanas cerradas. Lady Violeta Lancaster se encontraba sentada junto a su cama, con el corazón aún latiendo fuerte por la tensión de los días anteriores. Sus manos sostenían con delicadeza un paño de lino humedecido en agua fría que escurría con precisión sobre el tazón de porcelana. La fiebre de Leonard no cedía por completo, pero la temperatura ya no era mortal. Ahora parecía navegar entre el delirio y la conciencia, como si su mente no decidiera en qué orilla quería reposar.Violeta le retiró la sábana del torso con el mismo profesionalismo que lo había hecho horas atrás, pero esta vez su mirada vaciló al posarse en su piel. El pecho del príncipe, marcado por líneas definidas de músculos y respiraciones irregulares, brillaba bajo la humedad del sudor. Ella presionó suavemente el paño contra su clavícula, descendiendo con movimientos

El eco de los pasos de Lady Violeta Lancaster resonaba suavemente sobre los pasillos de mármol. El amanecer aún no había teñido por completo los vitrales del corredor, pero la luz tenue que se filtraba bastaba para dibujar su silueta con una delicadeza inquietante. Iba sola, envuelta en el silencio y en la urgencia de alejarse antes de que el sol le pusiera nombre a lo que acababa de ocurrir.No había hecho nada indebido, se repetía. Solo había cuidado al heredero del trono, como se lo había pedido la reina. Solo eso.Y sin embargo… su corazón no pensaba lo mismo.Lo que Emma —en el cuerpo de Violeta— no sabía, era que unos ojos la habían visto.Detenida entre los cortinajes de un arco lateral, envuelta en una capa de terciopelo escarlata, estaba Lady Arabella Devereux. Los labios fruncidos. El mentón tenso. Las manos enguantadas apretadas con fuerza.Arabella no había dormido. Había estado merodeando como un espectro durante toda la noche, fingiendo preocupación por la salud del prín

La orden llegó por medio de una de las doncellas personales de la reina madre:"Lady Violeta Lancaster, su majestad solicita que acuda cuanto antes a la habitación del príncipe Leonard para asistirlo en su recuperación."No era una sugerencia. No era una invitación.Era un mandato disfrazado de necesidad.Violeta sostuvo el papel entre sus dedos largos por un momento más de lo necesario, permitiendo que la cera del sello se secara por completo antes de romperlo. Una parte de ella quería no ir, desobedecer, dejar que la reina enviara a otra persona —quizás a la mismísima Arabella Devereux— a cuidar del príncipe que, hasta hacía no mucho, se había mostrado completamente ajeno a su existencia.Pero otra parte, más profunda y racional, sabía que negarse sería inútil. La reina madre ya había bajado la guardia al permitir que se mantuviera el compromiso. Y Leonard… Leonard la había llamado por su nombre incluso en su inconsciencia. Eso no era un gesto vacío. No del todo.Se preparó sin apur

El salón de mármol blanco donde la reina madre acostumbraba recibir a sus invitados era tan frío como su reputación. Las cortinas permanecían cerradas, como si el sol no tuviera permiso para entrar en ese santuario de poder. Un ligero aroma a flores secas flotaba en el aire, y cada objeto estaba perfectamente alineado, sin una mota de polvo, sin una arruga en las tapicerías. Aquel lugar no permitía el caos. Ni la debilidad.Lady Violeta Lancaster entró con pasos firmes. Sus manos estaban frías, pero su rostro se mantenía sereno. Había aprendido a caminar sobre brasas con apariencia de seda.La reina madre Isolde ya la esperaba, sentada en su sillón alto, vestida con un traje negro profundo ribeteado de hilos dorados. No llevaba corona, pero no la necesitaba. Su sola presencia bastaba para imponer silencio.—Lady Lancaster —dijo sin moverse—. Qué puntualidad… admirable.Violeta hizo una leve reverencia, manteniendo la mirada baja el tiempo justo para demostrar respeto, pero no sumisión