La noche había caído con una pesadez inusual sobre el Palacio de Theros. Las antorchas, usualmente vibrantes, ardían con menos fuerza, como si hasta el fuego temiera lo que se avecinaba. Entre las sombras que recorrían los corredores y las puertas cerradas a cal y canto, una figura delgada, vestida con una capa marrón gastada, se deslizaba con la precisión de alguien que no deseaba ser visto.Era Giselle, la doncella personal de Lady Violeta Lancaster.Hacía semanas que el miedo se había instalado en su pecho. Desde que vio con sus propios ojos el papel sellado con el símbolo de la Reina Madre que había ordenado una investigación secreta. Desde que escuchó nombres susurrados a escondidas, nombres que no debían pertenecer a ninguna conversación inocente: el de Lady Violeta, el del Príncipe Leonard, y, más recientemente, el de Arabella Devereux.Giselle había servido a Lady Violeta por años, incluso antes de que Emma despertara en su cuerpo. Conocía sus gestos, sus silencios, y sobre tod

La Corte Real de Theros se encontraba reunida. El Salón de los Espejos, aquel espacio marmóreo de techos dorados y candelabros centelleantes, estaba colmado de nobles, consejeros, y rostros expectantes. La reina madre Isolde presidía la sesión con la rigidez de una estatua sagrada, mientras el príncipe Leonard, de pie a su derecha, lucía más serio que de costumbre. A su izquierda, en uno de los asientos laterales, se encontraba lady Violeta Lancaster, silenciosa, serena, con el corazón latiendo como un tambor en guerra.Desde hacía semanas se murmuraban cosas: intentos de sabotaje, venenos, objetos marcados, traiciones. Pero nunca, nadie, había tenido el valor de levantar la voz en medio de la Corte. Hasta ese día.Las puertas del salón se abrieron con un golpe seco.Un hombre de ropas humildes, rostro enjuto y barba descuidada, se arrodilló con un estruendo frente a la sala.—¡Yo! —gritó— ¡Fui yo quien colocó la daga bajo las sábanas de Lady Violeta Lancaster!El silencio fue tan abso

Violeta cerró el compartimento con una lentitud medida, casi ritual. La daga aún temblaba entre sus dedos, como si su metal helado pudiera absorber el peso de sus pensamientos. No era solo un arma; era un legado. Una advertencia cincelada en acero que no apuntaba a sus enemigos... sino a su propio reflejo.El despacho, bañado por la luz temblorosa de las velas, parecía más pequeño, como si las paredes se cerraran lentamente sobre ella. El olor a cera derretida, a papel envejecido y a humedad antigua, la envolvía con una familiaridad opresiva. Ese lugar, donde antes encontraba refugio, ahora se le revelaba como una jaula de secretos, un escenario cuidadosamente montado para mantenerla distraída mientras el verdadero drama ocurría a sus espaldas.Elian.Su madre.Las piezas empezaban a encajar, y el cuadro que formaban no era hermoso… sino monstruoso.La traición dolía, sí. Pero lo que verdaderamente la desgarraba era el eco de una verdad más cruel: toda su vida había sido una obra de t

El amanecer había traído consigo un cielo plomizo, una opacidad que presagiaba más que lluvia. El aire tenía ese espesor típico de los días en que algo está por quebrarse. Violeta despertó temprano, aunque apenas había dormido. Sus pensamientos, como cuchillos, se cruzaban en su mente con una urgencia que no le permitió cerrar los ojos más de una hora seguida. Elian, su madre, la carta, la torre, el susurro de muerte antes del equinoccio... todo parecía conspirar contra ella, como si los hilos de la historia estuviesen tirando de su cuello. Y, sin embargo, había una voz más que la llamaba con insistencia. Una que no podía ignorar por más que desconfiara. Leonard.Desde la noche en que lo había cuidado en su enfermedad fingida, algo entre ellos había cambiado. No se trataba solo del juego de intereses o la atracción superficial. Era otra cosa. Un terreno nuevo, peligroso, donde los sentimientos y la estrategia se confundían. Donde el mínimo error podría costarle no solo el corazón, sin

El cielo de Theros estaba cubierto por una capa de nubes grises, pesadas como presagios. El aire estaba quieto, denso, como si el mundo entero contuviera la respiración ante lo que estaba por suceder. En los corredores superiores del ala este, donde las piedras antiguas guardaban secretos de generaciones pasadas, Violeta caminaba con paso firme, su capa negra ondeando como un presagio fúbrico. Cada paso era una declaración de guerra silenciosa, una reafirmación de que no volvería a ser la víctima de nadie. Había convocado a Elian Thorne. No con una carta, no con un decreto. Lo había hecho en persona, mirándolo a los ojos, obligándolo a aceptar.—Esta noche. En la Torre de los Arcos. Donde nadie pueda fingir ignorancia ni escapar de la verdad.Elian había asentido con gesto tenso. Sus labios apretados, su mirada baja. Sus dedos temblaron apenas cuando se despidió de ella. Sabía que el fin de su papel de sombra había llegado. Y quizá, en el fondo, sabía que no saldría vivo de esa conver