El café de la máquina sabía a plástico recalentado y a malas decisiones, de esas que uno empieza a lamentar a las tres de la mañana. Aun así, Sofía Herrera se lo tomó. Estaba apoyada contra la pared del fondo en la sala de juntas, observando desde su rincón cómo un grupo de hombres con trajes grises discutía la mejor forma de disolver una pequeña empresa familiar sin que la prensa lo percibiera como un acto de crueldad.—Es solo pan artesanal —dijo uno de los socios mayores, con una sonrisa sobradora—. No estamos talando el Amazonas.Risas secas. Breves. Sofía apretó la mandíbula.Llevaba apenas dos semanas en Blackstone Legal, pero ya sentía como si llevara años tragándose palabras. Ese día, algo dentro de ella se resquebrajó. Tal vez fue ese tono burlón, ese aire de superioridad que se repartía como café en esa sala. O tal vez fue el recuerdo de su padre, panadero toda la vida, trabajando desde la madrugada con las manos partidas, pero el orgullo intacto. O simplemente… estaba harta

Sofía sostuvo el sobre como si llevara una bomba dentro. En cierto modo, lo hacía. Uno de esos explosivos silenciosos que no estallan en ruido, sino en decisiones.Entró a su apartamento —un piso pequeño, pero cálido en Queens— donde los ruidos del tráfico parecían formar parte de la decoración. Se quitó los tacones de inmediato, lanzó la chaqueta al respaldo del sofá y fue directo a la cocina. Abrió una botella de vino —la más barata de su minúscula colección—, sirvió dos copas y envió un mensaje rápido:“Ven. Urgente. Vino incluido.”Lena tardó quince minutos. Sofía escuchó el golpecito de la llave en la cerradura antes de verla entrar con su habitual aura de caos encantador: bata de residente, el pelo en un moño que desafiaba la gravedad, zapatillas deportivas desparejas y ojeras que contaban historias de guardias interminables.Lena Álvarez era su mejor amiga desde la universidad. Habían compartido más cafés que horas de sueño, y más crisis existenciales que muchas parejas. Mientr

Sofía se encontraba de pie mientras veía su apartamento, este ya había sido desocupado y todas sus cosas estaban en unas cuantas cajas rotuladas según lo que contenían.—Bueno, supongo que eso es todo —Lena cerró con sellador la última caja —. ¿Estás segura de lo que vas a hacer?—Siendo sincera, no, pero sabes bien que necesito el dinero para pagar las cuentas médicas de mi mamá. 50 mil dólares no es algo que se encuentra a la vuelta de la esquina y tampoco es una cifra que pueda ganar en el tiempo tan corto que necesito tenerlo.—Tienes razón —Lena se sentó en el sofá que tenía una sábana blanca —. Bueno, solo me queda desearte lo mejor en este falso matrimonio. Espero que Ethan no sea un altivo y prepotente que te haga sufrir.—No tiene la pinta de serlo, quizás es un hombre frío y calculador, pero hasta el momento me ha tratado con más decencia humana que los tipos de mi trabajo. —Eso es algo bueno —Lena se levantó y abrazó a Sofía —. Gracias por todos estos años de amistad, Sofí

Sofía sostuvo la mirada un segundo más de lo necesario, hasta que ambos desviaron la vista al oír el timbre.—¿Esperas a alguien?—No.Ethan se levantó con rapidez medida. Abandonó el comedor y Sofía escuchó sus pasos firmes cruzar el recibidor. Un murmullo bajo, luego una pausa… y luego una voz más alta. Masculina. Con una familiaridad que no cuadraba con el ambiente contenido de la casa.—¡Vamos, Blake! ¿No vas a invitarme a conocer a tu flamante esposa?Sofía se levantó también, caminando hacia el recibidor. Al llegar, se encontró con un hombre de unos treinta y tantos, bronceado, con una sonrisa afilada y un aire de arrogancia encantadora. Vestía como alguien que jamás ha tenido que preocuparse por agradar. Llevaba una botella de whisky en una mano, y la otra ya estirada en dirección a ella.—Tú debes ser Sofía. Soy Julian. El mejor amigo de tu nuevo esposo. Y su peor influencia.Ethan fruncía el ceño, pero no lo detuvo.—¿No crees que es un poco tarde para las visitas sociales? —

Sofía lo leyó tres veces antes de tomar el móvil y enviar un mensaje.—¿Qué es la Fundación Blake?La respuesta de Ethan fue breve.“Una obra benéfica. Mi madre la fundó antes de morir. La mantengo en honor a su nombre.”Eso era nuevo. Sofía no sabía que Ethan había perdido a su madre. Ni que sostenía una fundación. Ni que tenía historia emocional más allá de los rumores de negocios.—¿Qué esperan que diga? —le preguntó cuando lo vio.—Lo que quieras. Pero si te preguntan por nosotros, mantén la línea.—¿Cuál es la línea?—Pareja sólida. Unión reciente. Discreta. Sin escándalos.Sofía asintió, aunque su estómago comenzaba a cerrarse como una flor bajo la tormenta.Esa noche, el evento fue menos glamoroso que el anterior, pero mucho más exigente. Había cámaras. Periodistas. Micrófonos. Gente escudriñando sus gestos. Analizando sus palabras.Ethan era un bloque. Intachable. Cordial.Sofía, en cambio, se sintió por momentos al borde del error. Hasta que una reportera joven —de rostro ama