El sol entraba por los ventanales del despacho de don Rafael, pero no conseguía calentar el ambiente. Afuera, el otoño comenzaba a dorar los árboles de la avenida, pero él apenas lo notaba. Estaba sentado en su sillón de cuero, rígido como una estatua, con un sobre cerrado entre las manos. Lo había traído su informante personal esa misma mañana. Un sobre sencillo, sin remitente, que contenía una sola hoja con una frase que le había dejado el alma revuelta:“Clara está embarazada”.No necesitaba más detalles. No necesitaba confirmaciones ni pruebas de laboratorio. Lo supo de inmediato, con esa certeza seca y absoluta que da la sangre. Ese niño era su bisnieto. Y Gonzalo, el idiota de su nieto, aún no tenía ni idea.Se puso de pie con lentitud, como si cada vértebra le pesara una década, y caminó hasta el ventanal. Miró su reflejo, las arrugas marcadas como surcos de batalla. Sus ojos, aún firmes, brillaban con una mezcla de orgullo, furia y tristeza.—Qué estupidez, Gonzalo... —murmuró

El frío del gel sobre su abdomen la sobresaltó, a pesar de que la doctora había sido amable al advertirle. Clara se aferró al borde de la camilla, respirando hondo. Afuera llovía, y en la sala solo se oía el leve zumbido del aparato y la lluvia golpeando suavemente los cristales.—Vamos a ver qué tenemos aquí… —murmuró la ginecóloga, enfocando la pantalla.Clara mantuvo los ojos fijos en el techo blanco, como si temiera mirar. Pero su corazón latía tan fuerte que, si el monitor tuviera sonido ambiental, solo registraría eso.—Aquí estás… —dijo la doctora de pronto, con una sonrisa serena—. Todo en orden. Cinco semanas y media, aproximadamente.Clara giró lentamente la cabeza hacia la pantalla. Un pequeño destello parpadeaba, diminuto pero firme. Un latido.Su garganta se cerró de emoción. No era una idea, no era una sospecha. Era real.—¿Ese puntito…?—Es su corazón —confirmó la doctora—. ¿Quieres escucharlo?Clara solo pudo asentir. El sonido llenó la sala: irregular, rápido, como un

La oficina estaba en penumbras. Gonzalo llevaba horas sin moverse del sillón, con el informe legal en una mano y la mirada perdida en la ventana. El cielo anunciaba lluvia, pero el verdadero temporal se avecinaba en los tribunales.Don Rafael entró sin golpear. Como siempre.—¿Sigues dándole vueltas? —preguntó, dejándose caer en la butaca frente a él.—Sí. No dejo de pensar que algo puede salir mal —Gonzalo apretó la mandíbula—. Que esa gente se las apañe para escapar. Que no podamos demostrarlo todo… o peor aún, que arrastren a Clara en el proceso.El viejo Ferraz lo miró con serenidad, esa que se gana después de sobrevivir demasiadas guerras.—Relájate, muchacho. Justo por eso no hemos actuado antes. Si los enfrentábamos antes de tiempo, se largaban y lo perdíamos todo. El juicio los va a atrapar con las manos manchadas y los bolsillos llenos. Y ahora, no tienen a dónde correr.Gonzalo no respondió. Apretó el informe entre los dedos como si pudiera arrancarle las respuestas.Don Rafa

Valeria no era de esas que se alteraban con tanta facilidad. Había construido una fachada de autocontrol, elegancia y manipulación medida. Pero esa mañana, al abrir su correo, comenzó a resquebrajarse.Asunto: El paraíso se acabó.Mensaje: “Sabemos lo que hiciste. Esto recién comienza”.No había un remitente claro. Ni firma. Ni más palabras. Pero esa frase bastó para que su estómago se contraiga como si acabara de tragarse una piedra. La taza de café que sostenía le tembló entre los dedos hasta derramarse sobre el escritorio. Maldijo en voz baja mientras limpiaba, con una torpeza poco habitual en ella.Intentó convencerse de que era una broma. Una jugarreta sin importancia. Pero sabía que solo alguien con información precisa escribiría algo tan directo.Cerró el portátil, se levantó de su silla con brusquedad y cruzó el despacho sin mirar a nadie. Necesitaba ver a Gonzalo. Necesitaba saber qué sabía él. O fingir normalidad hasta asegurarse de que no la había descubierto.Cuando llegó a

El informe aún estaba caliente cuando lo dejó caer sobre su escritorio con un suspiro. El ataque había sido sutil, disfrazado de filtración anónima en redes. Un video, imágenes editadas, una narrativa cuidadosamente construida para manchar el nombre de Clara. Todo programado para explotar esa misma tarde.—Fernando… —murmuró Rafael, quitándose las gafas y frotándose el puente de la nariz.La llamada de su contacto en la empresa de monitoreo de redes había llegado justo a tiempo. Y él había reaccionado con la precisión de un cirujano. Bastaron un par de llamadas, una orden bien colocada… y el contenido fue bloqueado antes de que se viralizara. Clara nunca lo sabría. O eso esperaba.Encendió un cigarro, cosa que ya no hacía, y se permitió unos segundos para maldecir en silencio.Fernando estaba desesperado. Y un hombre desesperado era peligroso. Pero también predecible.—Estás perdiendo, chaval… y lo sabes —dijo, como si Fernando pudiera escucharlo.La puerta de su despacho se entreabrió