La oficina estaba en penumbras. Gonzalo llevaba horas sin moverse del sillón, con el informe legal en una mano y la mirada perdida en la ventana. El cielo anunciaba lluvia, pero el verdadero temporal se avecinaba en los tribunales.

Don Rafael entró sin golpear. Como siempre.

—¿Sigues dándole vueltas? —preguntó, dejándose caer en la butaca frente a él.

—Sí. No dejo de pensar que algo puede salir mal —Gonzalo apretó la mandíbula—. Que esa gente se las apañe para escapar. Que no podamos demostrarlo todo… o peor aún, que arrastren a Clara en el proceso.

El viejo Ferraz lo miró con serenidad, esa que se gana después de sobrevivir demasiadas guerras.

—Relájate, muchacho. Justo por eso no hemos actuado antes. Si los enfrentábamos antes de tiempo, se largaban y lo perdíamos todo. El juicio los va a atrapar con las manos manchadas y los bolsillos llenos. Y ahora, no tienen a dónde correr.

Gonzalo no respondió. Apretó el informe entre los dedos como si pudiera arrancarle las respuestas.

Don Raf