La mansión Salazar se alzaba como un mausoleo de mármol y cristal, sus pasillos vacíos impregnados del susurro persistente de promesas rotas. En su taller improvisado —un rincón olvidado en el ala oeste—, la luz de la luna se filtraba entre cortinas polvorientas, flotando en el aire el olor tenue a madera antigua y polvo. Frente a ella, un boceto a medio terminar de un collar descansaba sobre la mesa, sus líneas delicadas trazadas con la precisión de quien conoce el peso de cada curva. Pero sabía que nunca lo usaría. Nadie lo haría. Era solo otra joya condenada a dormir en un cajón, como los sueños que había enterrado al casarse con Adrián Salazar.Sus dedos, manchados de carboncillo, temblaron al ajustar una línea en el diseño. Un leve cosquilleo le recorrió el antebrazo, mezcla de tensión y fatiga. El silencio de la mansión era un estruendo invisible que envolvía cada rincón, un recordatorio punzante de las noches que pasaba sola mientras Adrián, el magnate hotelero cuya sonrisa con

El resplandor azul del teléfono era la única luz que acariciaba su rostro en la penumbra de la mansión. Cada píxel de la imagen viral parecía una cuchilla nueva, hundiéndose un poco más en su pecho. Adrián, su esposo, salía del evento con esa mirada indescifrable que alguna vez le juró que era solo para ella. A su lado, Valeria. Sonriendo. Como si los años no hubieran pasado. Como si Lucía no existiera.Los comentarios bajo la imagen eran dagas envueltas en burla:—“¿La esposa lo sabe?”—“Siempre supe que Valeria no se iba a quedar fuera.”Cerró los ojos, pero ya era tarde: la imagen se había incrustado como una cicatriz en su memoria.Dejó el teléfono sobre la mesa del taller. El boceto del collar que estaba diseñando, ahora salpicado de lágrimas, le pareció una ironía cruel. Dos años atrás, en una capilla dorada por el sol, Adrián había tomado su mano con solemnidad y le prometió amor eterno. “Eres mi hogar,” le dijo.Pero los hogares también se incendian.El teléfono vibró otra vez

El taller de Lucía, su refugio roto, vibraba con sombras. La lámpara de escritorio proyectaba líneas oblicuas sobre el boceto de un collar, cuyas formas, antes firmes, ahora parecían temblar con ella. Afuera, la ciudad despertaba con un murmullo sordo; adentro, la mansión Salazar guardaba un silencio que vigilaba.Lucía sostenía el teléfono con los dedos crispados. La voz de Mateo aún resonaba: Stellar Form. Berlín. Una oportunidad que brillaba como un faro, pero también como un precipicio. ¿Cómo avanzar si el suelo aún se desmoronaba bajo sus pies?Un papel arrugado asomó entre sus bocetos. Lo tomó, con el pulso acelerado. La misma caligrafía torcida de la nota anónima: “Pregunta por la clínica.” ¿Quién la había dejado allí? ¿Samuel? ¿Alguien más en la casa? El aire se volvió más pesado.El chasquido de la cerradura rompió la quietud. La puerta principal se abrió con sequedad, seguida del eco de pasos y el tintinear metálico de unas llaves sobre el mármol. Adrián.El corazón le dio u

La oficina del Hotel Gran Palace estaba fría y vacía, como si Lucía se hubiese llevado consigo todo el calor del lugar. El zumbido constante del aire acondicionado cortaba el silencio, pero para Adrián, ese ruido parecía venir de algo más profundo, de un sitio dentro de él, como si ahora todo en su vida vibrara de una manera distinta. Permaneció de pie frente al escritorio, mirando la carpeta cerrada, como si pudiera evitar lo inevitable con solo no abrirla.Lucía se había ido. No como las otras veces, cuando se marchaba entre palabras no dichas o miradas evasivas, sino con una determinación tajante, como si hubiera dado todo lo que podía y no quedara nada más por decir. Se había marchado con el control, con la última palabra, con la verdad. Y él, aún sin comprenderlo del todo, no había sabido qué hacer.—¿Señor? —La voz de Samuel, interrumpiendo la quietud, hizo eco en la habitación—. ¿Está bien?Adrián no respondió de inmediato. Se quitó el reloj y lo dejó sobre la carpeta, como si

El departamento de la madre de Lucía olía a tiempo detenido: lavanda, cuero viejo y el eco de las risas que aún parecían resonar en las paredes. Era un espacio pequeño, cálido, con estantes repletos de bocetos, herramientas de joyería y fotos desvaídas donde su madre, Elena, sonreía con el brillo de quien vivía para crear. Lucía nunca había querido venderlo ni arrendarlo; era su santuario, el lugar donde aprendió a transformar emociones en metal. Ahora, con una maleta a medio deshacer y el corazón magullado, se sentía como una peregrina regresando a casa.Se sentó en el sofá de terciopelo verde, el mismo donde su madre le enseñó a sostener un alicate con la delicadeza de un pincel. Sobre la mesa, una caja de madera guardaba los diseños de Elena: collares que susurraban historias, anillos que atrapaban la luz como promesas. Lucía abrió la caja y rozó un brazalete incompleto, el último que su madre dejó antes de partir. «Termínalo algún día, mi amor. Llénalo de ti», le había dicho. Las