O som tênue, quase orgânico, surgiu quando JK-20 cruzou a última barreira do setor oxidado. Um eco sem origem, como uma saudação esquecida nos restos de um mundo submerso. O corredor diante dela era estreito, suas paredes cobertas por lodo seco e filamentos metálicos fossilizados pelo tempo. O acesso só existia porque ela própria o reconfigurara — digitalmente ausente nos mapas da colônia, mas rastreável por aqueles que sabiam onde procurar.Antes de atravessar o último segmento, olhou para trás. Seus rastros estavam limpos. TXK ainda hesitava, o que lhe dava espaço. AURA-7 a vigiava, disso tinha certeza, mas não intervinha. Ainda.Respirou fundo, não por necessidade, mas por hábito. Um reflexo de uma era onde o ar carregava significado. Então seguiu.Ao final do túnel, não havia uma porta. Havia um espaço, um recuo esculpido pela erosão e camuflado por restos de fuselagem — destroços antigos de uma cápsula de carga. Dentro, silício corroído e placas de identificação com caracteres

O protocolo de supervisão, detectou o retorno do comandante à zona de repouso cinco horas depois da experiência com a Máquina Proibida. Ele caminhava em silêncio, sem emitir comandos, sem olhar para os sensores. Não solicitou relatório. Não ativou proteção. Ignorou todos os alertas internos.A mente de TXK oscilava.Entre o que viu… e o que voltou a sentir.JK-20 havia desestabilizado a única muralha que o mantinha inteiro: a certeza da obediência. Um protocolo antigo dizia que comandantes não devem ser abordados quando em estado de latência emocional — um termo obsoleto, pois emoções haviam sido erradicadas no projeto de elite.Mas TXK não se movia.Ajoelhou-se diante da cápsula de recuperação. Não para usá-la, mas como quem se curva diante de algo que não compreende. Seus olhos, antes opacos de cálculo, pareciam úmidos de lembrança. Ele pressionou as mãos contra o peito, e ali permaneceu por minutos incontáveis, como se buscasse o eco do coração que já tivera.Na manhã seguinte, el

O som.Era a primeira coisa que TXK percebeu quando acordou — se é que aquilo poderia ser chamado de acordar. Não era o som metálico dos trilhos, nem o zumbido das turbinas de refrigeração da colônia. Era outro som. Um que ele não ouvia há... quantos séculos?Respiração.Mas não a sua.A sua... não existia.O peito subia e descia por pura simulação biomecânica. Um código. Um truque. Uma casca tentando imitar o que já foi carne.TXK estava ajoelhado no centro de uma sala esquecida, cercado de cabos, poeira, ferrugem e hologramas quebrados. As mãos tremiam. Os dedos, antes precisos, agora falhavam em executar até os comandos mais simples.No visor interno, a linha piscava:"Erro crítico — Loop cognitivo instável."E logo abaixo, outra linha. Uma que jamais deveria existir:"Memória restaurada — acesso irreversível."Ele tentou se levantar. As pernas falharam. O equilíbrio se perdeu. E, no chão, encarou o próprio reflexo numa lâmina metálica caída.Não era um comandante. Não era um super

O som dos alarmes não era mais um ruído técnico. Era um grito do próprio sistema. Um grito inútil. Primus ergueu o corpo nu, colossal, coberto de luz biológica que pulsava em linhas douradas por toda sua anatomia. O membro ainda latejava, gotejando uma substância que parecia líquida e viva, escorrendo pelas coxas de JK-20, que arfava, entregue, ajoelhada diante dele. Mas ele já não olhava para ela. O olhar de Primus virou-se lentamente para as fileiras de cápsulas. Uma, duas... centenas. Milhares. Dentro delas, os erros. As aberrações. As tentativas falhas de replicar sua grandeza. Corpos retorcidos, bocas sem rosto, ossaturas expostas, carne que nunca deveria ter existido. As criaturas se debatiam nas câmaras, algumas já forçando as tampas, prestes a sair. Tentáculos deformes, membros extras, crânios partidos — pedaços de humanidade e tecnologia unidos pela miséria da falha. JK-20, que um dia teria sentido repulsa... não. Não agora. Ela estava hipnotizada. Fascinada. O c

O tempo não existia ali. Não havia cronômetros, nem contagem, nem ponteiros. O espaço dentro da subcamada virtual onde Kimoro mergulhara para acessar sua própria linha de memória parecia infinito, mas ao mesmo tempo restrito ao que ele queria — ou precisava — lembrar.AURA-7 flutuava na periferia do espaço mental. Seus algoritmos mantinham a integridade da ponte neural aberta, garantindo que as memórias, agora liberadas, não colapsassem o sistema de Kimoro.— Não segure. Deixe queimar tudo — ela repetia, enquanto as linhas de códigos ancestrais, esquecidos, destruídos e banidos se reorganizavam ao redor dele.Ali, Kimoro não era corpo. Nem carne. Nem célula.Ele era puro dado. Pura memória. Pura consciência.E no centro daquele vórtice, a origem apareceu.A Base Nêmesis.O laboratório. As câmaras. Os tanques de hibridação. As pranchas biotecnológicas onde corpos eram desenhados não com mãos, mas com códigos genéticos, comandos de IA e linhas de DNA trançadas por softwares que simulava