O porto de Nápoles cheirava a sal, petróleo e segredos podres. Alonso contornou dois contêineres enferrujados, a Beretta pesando contra suas costelas como um lembrete pulsante: *isso é uma armadilha*. Mas o corpo dele ainda ardia onde os dedos de Ekatarina tinham se cravado horas antes. O armazém 12 estava escuro, apenas um fio de luz vazando pela porta dos fundos. Ele empurrou-a com o ombro—desarmado, mas não indefeso—e encontrou o interior repleto de caixas cobertas por lonas. E então... *Click.* O som frio de um cão sendo engatilhado pressinou sua nuca. — *Deveria ter trazido seus guarda-costas, Morreti* — sussurrou uma voz feminina, quente contra sua orelha. Alonso sorriu no escuro. — *Deveria saber que eu gosto quando você me ameaça, Makialov.* Um riso baixo. A pressão desapareceu. Luzes fracas se acenderam, revelando Ekatarina em trajes de combate—calças justas de couro, top preto que deixava a cintura sinuosa à mostra, e aquele mesmo perfume de jasmim e perigo.

O avião particular dos Makialov pousou na pista privativa do porto de Nápoles sob um céu cor de chumbo. Alonso observava de cima do terraço, os binóculos revelando a comitiva russa: dez homens armados até os dentes... e **ele**. Konstantin Makialov. O patriarca russo tinha quase dois metros de altura, o casaco de pele de urso fazendo-o parecer ainda mais colossal. Ao seu lado, uma mulher de prata—**Irina Makialova**, mãe de Ekatarina e suposta "bruxa" dos negócios sujos da família. — *Eles vão te comer vivo* — Enzo murmurou, ajustando a Glock na cintura. Alonso baixou os binóculos. — *Só se eu deixar.* O toque do celular fez ambos se virarem. Uma mensagem de Ekatarina: **"Lembre-se: meu pai responde a força. Minha mãe? A jogadas psicológicas. Não pisque na frente dela."** Ele guardou o telefone, justamente quando os primeiros passos dos Makialov ecoaram no salão principal da Villa Morreti. Konstantin não se deu ao trabalho de sentar. — *Onde está meu filho

Moscou recebeu-os com neve e aço. O jato particular dos Morreti pousou em Vnukovo sob escolta militar—cortesia do **novo** comando da Bratva. Ekatarina, agora vestida com o sobretudo de pele de raposa branca que fora de sua mãe, observava a pista através da janela embaçada. — *Eles vão te desafiar hoje* — Alonso murmurou, afastando um fio de cabelo loiro de seu rosto. Ela sorriu, mostrando os dentes. — *Espero que sim.* Do lado de fora, vinte homens armados até os dentes alinharam-se na neve. No centro, **Mikhail**, o antigo *brigadier* de Konstantin, segurava uma bandeja de prata com dois copos de vodka congelada. — *Tradição* — ela explicou, descendo os degraus do avião. — *Se eu beber e não morrer, sou digna.* Alonso segurou seu pulso. — *É veneno.* Ela beijou seus dedos antes de se soltar. — *Claro que é.O salão da Bratva cheirava a madeira encerada e medo. Mikhail, um gigante com cicatrizes de guerra no rosto, ajoelhou-se exageradamente ao entregar o copo. —

Um ano se passara desde que os ossos de Luciano foram cimentados nas fundações da nova Villa Morreti. Alonso caminhava pelos corredores de mármore negro, suas botas ecoando como tiros no silêncio da madrugada. O cheiro de pólvora ainda impregnava as paredes – uma lembrança intencional. Ekatarina o esperava na varanda, envolta em pele de lobo siberiano, observando os primeiros flocos de neve do inverno caírem sobre Nápoles. — *Sonhei com ele novamente* — confessou, sem se virar. Alonso parou atrás dela, envolvendo seu corpo com os braços. — *Luciano está morto.* Ela riu, um som sem humor. — *Os fantasmas são teimosos.* Seus dedos encontraram o pequeno relevo em seu ventre – quase imperceptível, mas ali. **A cicatriz.** A única fraqueza que ela permitira a si mesma. — *Eles estão chegando* — murmurou ele, sentindo a tensão em seus músculos. Os *krysha* – os chefes regionais – chegariam ao amanhecer. Pela primeira vez em décadas, as famílias italianas e a Bratva se reun

A noite caía sobre a Villa Morreti quando o primeiro trovão ecoou. Alonso observava a tempestade se aproximar da varanda, um cigarro pendurado nos lábios, o gosto do tabaco misturando-se ao sal do mar. Dentro do quarto, Ekatarina despia-se com movimentos lentos, sua silhueta projetada na parede pelo clarão dos relâmpagos. — *Matteo está em Roma* — comentou ela, soltando os cabelos loiros. — *Os Bartoli estão acabados.* Alonso virou-se, apagando o cigarro no parapeito de mármore. — *E você está pensativa.* Ela sorriu, deslizando os dedos pelo decote do vestido. — *Estou com calor.* O primeiro raio iluminou o quarto quando ele cruzou a distância entre eles. Alonso pegou Ekatarina pela cintura e jogou-a na cama, mas ela rolou para o lado antes que ele pudesse prendê-la. — *Devagar, italiano* — provocou, ajoelhando-se no centro do colchão. Ele puxou-a pelos tornozelos, fazendo-a rir quando ela caiu de costas. — *Você fala demais.* Ela respondeu com um chute no peito