O porto de Nápoles cheirava a sal, petróleo e segredos podres. Alonso contornou dois contêineres enferrujados, a Beretta pesando contra suas costelas como um lembrete pulsante: *isso é uma armadilha*. Mas o corpo dele ainda ardia onde os dedos de Ekatarina tinham se cravado horas antes. O armazém 12 estava escuro, apenas um fio de luz vazando pela porta dos fundos. Ele empurrou-a com o ombro—desarmado, mas não indefeso—e encontrou o interior repleto de caixas cobertas por lonas. E então... *Click.* O som frio de um cão sendo engatilhado pressinou sua nuca. — *Deveria ter trazido seus guarda-costas, Morreti* — sussurrou uma voz feminina, quente contra sua orelha. Alonso sorriu no escuro. — *Deveria saber que eu gosto quando você me ameaça, Makialov.* Um riso baixo. A pressão desapareceu. Luzes fracas se acenderam, revelando Ekatarina em trajes de combate—calças justas de couro, top preto que deixava a cintura sinuosa à mostra, e aquele mesmo perfume de jasmim e perigo.

O avião particular dos Makialov pousou na pista privativa do porto de Nápoles sob um céu cor de chumbo. Alonso observava de cima do terraço, os binóculos revelando a comitiva russa: dez homens armados até os dentes... e **ele**. Konstantin Makialov. O patriarca russo tinha quase dois metros de altura, o casaco de pele de urso fazendo-o parecer ainda mais colossal. Ao seu lado, uma mulher de prata—**Irina Makialova**, mãe de Ekatarina e suposta "bruxa" dos negócios sujos da família. — *Eles vão te comer vivo* — Enzo murmurou, ajustando a Glock na cintura. Alonso baixou os binóculos. — *Só se eu deixar.* O toque do celular fez ambos se virarem. Uma mensagem de Ekatarina: **"Lembre-se: meu pai responde a força. Minha mãe? A jogadas psicológicas. Não pisque na frente dela."** Ele guardou o telefone, justamente quando os primeiros passos dos Makialov ecoaram no salão principal da Villa Morreti. Konstantin não se deu ao trabalho de sentar. — *Onde está meu filho