MarcosFantasmas de la MemoriaALGUNAS HORAS DESPUÉS…El rugido del motor era lo único que me mantenía consciente. El viento cortaba mi piel y el frío se pegaba a mi ropa como garras invisibles. Ya no sabía cuántas horas llevaba conduciendo.Solo sabía que tenía que seguir. Lejos. Cada kilómetro que me alejaba de mi antigua vida parecía aliviar un poco la presión asfixiante en mi pecho.La carretera se extendía ante mí, interminable. Mis pensamientos volvían al lugar donde todo comenzó.La Autoeletron.Pasé años construyendo aquella empresa. Desde cero. Trabajaba dieciséis horas al día, sin vacaciones, sin fines de semana. Conocía a cada proveedor, cada contrato, cada detalle de la importación de chips automotrices que abastecían a algunas de las mayores automotrices del mundo.—Marco, necesitas descansar. No puedes cargar todo sobre tus hombros —decía Paulo constantemente.Yo lo ignoraba. No porque desconfiara de él, sino porque el peso del imperio que había construido era mío para c

MarcosTomé mi moto y aceleré sin rumbo. Las calles de São Paulo quedaron atrás, transformándose en una carretera vacía y fría. El motor rugía bajo mí, y el viento cortaba mi piel como cuchillas afiladas.¡Solo quería olvidar!Ahora, conduciendo por la carretera desierta, sentí el peso de aquel recuerdo caer sobre mí como un golpe.Confié en Júlia. Creí que podría construir algo con ella. Pero lo que realmente amaba nunca existió.Mi madre solía decir que el éxito solo valía la pena si tenías a alguien con quien compartirlo.Y allí estaba yo, habiendo conquistado todo, pero sin nadie a mi lado.Perdí a mi madre cuando aún no tenía suficiente dinero, hoy perdí a mi hijo por tener más dinero del que podía necesitar.Aceleré, dejando atrás el último hilo de esperanza que alguna vez tuve.El sonido del motor de mi moto cortaba la madrugada helada, mi visión empañada por la neblina que comenzaba a cubrir la carretera.Era el final de una noche tensa y oscura, y yo no sabía exactamente qué

Marcos.Despierto con el sonido vacilante de una rama golpeando la ventana, y lo primero que siento es el dolor agudo, palpitante, insistente en el brazo y en la cabeza.Abro los ojos lentamente, dándome cuenta de que estoy en una habitación mal acabada, cuyas paredes de ladrillo crudo tienen el yeso desgastado, revelando fisuras por donde la brisa fría entra.Sobre mí, un zumbido bajo insiste en pulsar, pero respiro. Hay una mezcla de calor y humedad en el aire, un olor agrio a paja y madera podrida. Intento mover el brazo herido, pero suelto un gemido de dolor y me obligo a contenerme. Siento un peso en el pecho:Estoy vivo.Al levantar el torso con esfuerzo, descubro que estoy acostado sobre un colchón rústico, cubierto por una sábana de retazos.A mi lado, reposa una jarra de agua sobre un cajón de madera, y en el suelo, un par de botas gastadas. El techo de tejas cerámicas está inclinado, las juntas abiertas, y gotas silenciosas se desprenden, cayendo sobre el suelo de tierra bat

Un Nuevo ComienzoEl viento helado silbaba a través de las rendijas de la casa improvisada, cortando el silencio de la madrugada.Todavía estaba tratando de acostumbrarme a la idea de estar allí, lejos de la vida que conocía. El peso de lo que había sucedido antes del accidente seguía pesando en mi pecho, como una piedra fría e inmutable.La revelación de Julia, mi prometida, que había abortado a nuestro hijo para no perjudicar su carrera, no me dejaba en paz.Pero, en ese momento, el sonido de la pequeña Roberta, roncando levemente en su cuna improvisada al lado, traía una especie de paz extraña e inesperada.Jasmine estaba sentada al borde de la cama, con los ojos fijos en mí. Estaba cansada, como siempre, pero sus ojos llevaban un brillo de ternura que no sabía que podría encontrar en un lugar tan aislado.Su piel estaba marcada por el tiempo y por el trabajo, pero su presencia era acogedora. Ella cargaba a la pequeña Roberta en los brazos, la niña todavía tan pequeña, pero ya con

El Valor de las Pequeñas Conquistas El sol aún no había despuntado por completo cuando el canto de los gallos resonó en la granja, mezclándose con el suave murmullo del viento que danzaba entre los árboles. Me desperté incluso antes de que Jasmine viniera a llamarme, guiado por una extraña sensación de responsabilidad. Como si, de algún modo, aquel pedazo olvidado de tierra también fuera ahora mi hogar. Después de un café rápido, Jasmine me entregó una cesta trenzada, pesada con tarros y paños de algodón. —Hoy vamos a hacer queso —anunció con una sonrisa discreta, casi tímida—. Necesito abastecer la tienda del pueblo. La seguí hasta el cobertizo detrás de la casita, un espacio pequeño pero limpio, donde los utensilios de fabricación artesanal estaban organizados con el esmero de quien respeta la tradición. El olor a leche fresca impregnaba el aire, mezclándose con el aroma levemente ácido de los quesos que ya reposaban en estantes de madera rústica. Jasmine se movía con destreza.