Narra Lorena.El humo aún serpentea por el aire, denso, sucio, impregnado de pólvora y traición, mientras camino tambaleándome entre los restos del almacén devastado, con la chaqueta rasgada, los nudillos ensangrentados, y esa punzada en el pecho que no tiene nada que ver con las heridas físicas.Detrás de mí, las pocas chicas que no huyeron junto a Ruiz caminan con pasos inciertos, mirando a su alrededor como animales huérfanos en medio de la selva quemada; sus rostros, antes encendidos de valentía, ahora sólo muestran una mezcla de miedo y decepción, como si ver mi caída hubiera roto algo irreparable entre nosotras.En el fondo del almacén, donde las sombras apenas dejan filtrar la luz de la tarde moribunda, los socios aguardan: hombres pesados de mirada lenta y bocas torcidas, tipos acostumbrados a ver cadáveres mucho antes de mancharse las manos, todos ellos vestidos con trajes que huelen más a sudor y desesperación que a poder real.El Tigre, el más grande de todos, un trozo de m

Narra Ruiz.Cuando decido que algo me pertenece, no hay cielo ni infierno que pueda salvarlo de mis manos, y esta ciudad, llena de promesas oxidadas y secretos podridos, late bajo mis botas mientras avanzo, barrio por barrio, como una plaga de la que nadie puede escapar.La estrategia no necesita de sutilezas. En este mundo, el primero que golpea es el que escribe las reglas, y yo no pienso quedarme corto.Los pequeños grupos que jugaban a ser capos tiemblan al primer rumor de mi nombre, al primer rugido de mis hombres tomando bares, mataderos, garitos olvidados por la ley; no les doy tregua, no les dejo soñar con resistir.Quiero que entiendan que esto no es una negociación: es una sentencia.Me bajo del coche —un Charger viejo que ruge como un animal salvaje— frente al "Garza Negra", uno de esos antros de mala muerte donde todavía creen que la autoridad es una pistola en la cintura y una palabra más alta que otra.Clarita está a mi lado, sus ojos grandes brillando de emoción, como s

Narra Ruiz.La ciudad se derrama frente a mí como una amante demasiado conocida, sucia, impredecible, peligrosa, y mientras el Charger devora calles olvidadas por Dios, yo pienso en la manera más elegante de clavar un cuchillo sin que la víctima siquiera sienta la hoja rozando su piel.No se trata de balas, no esta vez.No se trata de romper, sino de moldear.Clarita.La pobrecita está perdida.Obsesionada hasta los huesos, hambrienta de algo que nunca va a tener, pero que yo, en mi infinita generosidad, estoy dispuesto a venderle en dosis pequeñas, justas, adictivas.Sonrío para mí mismo, un gesto frío que se refleja en el parabrisas como un mal augurio.Cuando entro al "Cuchillo de Plata" otra vez, ella ya me está esperando, como una perrita bien entrenada, su vestido demasiado corto, su mirada demasiado brillante.No hace falta actuar mucho.Me acerco, me dejo caer en la silla frente a ella, aflojo el nudo de la corbata con un gesto cansado y, con una media sonrisa que he perfeccio

Narra Lorena.El olor a humo barato se mezcla con el sudor, el alcohol derramado y la música vomitada por los parlantes rotos. Estoy de pie detrás de la barra, pretendiendo limpiar vasos astillados mientras mis ojos recorren el lugar en busca de amenazas, de caras nuevas, de movimientos extraños. Aquí abajo, la paranoia no es un defecto; es lo que te mantiene viva.La pelirroja, Roxy se hace llamar, se acerca con una bandeja de cervezas temblorosas, mascando chicle como si quisiera romperle el cuello.—¿Te enteraste? —me dice en voz baja, lanzando una mirada rápida hacia las mesas—. El tipo que manejaba el muelle... el gordo Marlow... muerto.—¿Muerto? —repito, limpiando otro vaso con un trapo que huele peor que la basura de la cocina.Roxy asiente, tragándose el chicle de un tirón.—Y no fue cualquiera. Fue el Rey. —susurra la palabra con un respeto que no le he visto ni por su propia madre—. Ruiz. El maldito Ruiz.Mi estómago se revuelve, pero sonrío como si no supiera de quién demo

Narra Ruiz.La ciudad me pertenece.No porque firmé papeles, no porque pagué impuestos, no porque sonreí en campañas políticas como esos imbéciles con corbata.Me pertenece porque todos, hasta los más honrados, bajan la cabeza cuando paso.Me pertenece porque la compré con sangre y la hipoteco con miedo.A la salida del Savoy, el calor de la noche me pega como un cachetazo, y me subo al coche sin esperar a que me abran la puerta.Clarita se pega a mí como un chicle mascado, con esa sonrisa estúpida que me dan ganas de arrancarle a sopapos, pero en vez de eso, le acaricio la mejilla.—¿Sabés lo que me gusta de vos, Clarita? —le susurro mientras le enredo un mechón de pelo entre los dedos.—¿Qué, amor? —pregunta, casi sin aliento.La miro, deslizando mi pulgar por su boca pintarrajeada.—Que siempre hacés lo que te digo. Aunque sea una estupidez. Aunque no entiendas un carajo.Ella ríe, pensando que es un cumplido.Yo sonrío, porque sé que no lo es.El auto arranca, y en menos de veinte