ClaraEl viaje en el taxi se sintió irreal, como si estuviéramos suspendidos en una burbuja de tiempo, ajenos al tráfico que rugía a nuestro alrededor. La lluvia había regresado, fina y persistente, golpeando el parabrisas con un ritmo monótono que no lograba acallar el tamborileo de mi propio corazón. Julieta, en el asiento delantero, sostenía la carpeta abultada con una firmeza que contrastaba con la fragilidad de Eva, quien se encogía a su lado, pálida y temblorosa.La amenaza anónima que había resonado en mi apartamento, la voz distorsionada advirtiendo sobre la Fundación Esmeralda , se repetía en mi mente como un eco siniestro. ¿Qué estábamos a punto de desatar? La verdad era una espada de doble filo; podía liberarnos, pero también podía herirnos aún más. Sentía una mezcla extraña de alivio y terror. Alivio porque, por fin, la verdad salía a la luz, y terror por las consecuencias que traería. El taxi se detuvo frente a un edificio de piedra gris, imponente y sobrio, con el esc

ClaraEl sol se abría paso entre las nubes de la mañana, pero su luz se sentía fría, incapaz de disipar la sombra que la noticia de la fuga de Alonso y Martina había proyectado sobre nuestro apartamento. La esperanza que habíamos sentido tras la visita a la Fiscalía se había disipado como el humo de las cenizas del taller. El mensaje anónimo en mi teléfono resonaba en mi mente como una sentencia: "No han ganado. Esto es solo el principio."Leonardo se había levantado temprano, su silencio más pesado que cualquier palabra. Lo encontré en la cocina, con una taza de café humeante en las manos, los ojos fijos en el televisor. Un noticiero matutino parpadeaba en la pantalla, con un titular en rojo que me heló la sangre: "Grandes empresarios evaden la justicia: ¿Corrupción en las altas esferas?". Mi estómago se encogió. La historia de la conspiración se había filtrado a la prensa, pero, como siempre, de manera distorsionada. Los nombres de Alonso y Martina apenas se mencionaban, diluidos en

ClaraEl silencio en el apartamento era diferente ahora. No era el silencio cargado de secretos de antes, ni el de la tensión por las amenazas externas. Era un silencio denso, un vacío palpable, el eco de la intimidad que habíamos compartido y que ahora habíamos puesto en pausa. La decisión de separarnos, de darme el espacio para sanar y escribir mi verdad, había sido mía, pero sus consecuencias resonaban en cada rincón de nuestra vida compartida.Leonardo seguía en el apartamento, pero la dinámica había cambiado. Nos movíamos con una cautela extraña, como si camináramos sobre cristales. La línea entre el apoyo incondicional y la distancia necesaria era fina y a menudo borrosa. Él respetaba mi necesidad, lo sabía, pero sentía su ausencia como un peso constante en el aire. Las noches eran las más difíciles. Mi lado de la cama se sentía inmensamente grande y frío, un recordatorio constante de la piel que extrañaba a la mía.Me aferré a la escritura con una devoción casi obsesiva. El lib

LeonardoLa decisión estaba tomada, pero la ejecución era otra historia. Cada objeto en el apartamento de Clara me recordaba su presencia: el olor de su perfume en el aire, los libros apilados en su escritorio, la forma en que la luz del sol se colaba por las cortinas de la sala, iluminando el espacio donde tantas noches habíamos compartido el silencio. Empacar fue un proceso mecánico, casi doloroso, cada camisa que doblaba, cada libro que guardaba, un recordatorio de lo que dejaba atrás.Clara se había mantenido fuerte, inquebrantable. Me ayudó a organizar mis cosas con una eficiencia serena, sin una lágrima, sin una palabra de reproche. Solo su mirada, a veces, se perdía en la distancia, una melancolía que no podía ocultar. La noche antes de mi partida, cenamos en silencio, un silencio cómodo pero cargado de lo no dicho. No había necesidad de promesas grandilocuentes; sus palabras en el estudio habían sido suficientes. Ella estaría aquí, escribiendo su verdad. Y yo estaría en Zúrich

AlonsoEl mensaje en la pantalla del teléfono satelital seguía parpadeando, un faro en la oscuridad del mar Egeo. "Contacte a El Coleccionista." El nombre, susurrado en los rincones más oscuros de la Fundación Esmeralda, era casi un mito. Un susurro cargado de poder y secretos. Siempre me había preguntado si existía realmente o si era solo una leyenda urbana entre los titiriteros. Ahora, la orden era clara. Y venía de lo más alto.Martina, sentada a mi lado, sus ojos clavados en la pantalla, repitió la pregunta, su voz teñida de una mezcla de fascinación y cautela.—¿El Coleccionista? ¿Quién es?—Una leyenda —dije, mi voz apenas un murmullo, mi mente ya trabajando a toda velocidad—. Se rumorea que es el guardián de los secretos. Que tiene información sobre todos. Los escándalos más grandes, las fortunas más oscuras, los trapos sucios de los poderosos. Dicen que posee una biblioteca de secretos que puede derrumbar imperios con una sola revelación. Una biblioteca virtual, por supuesto,