ClaraEl reservado del bar olía a madera vieja, cerveza derramada y sudor contenido. Afuera, la lluvia golpeaba las ventanas con una furia que no cedía. La lámpara sobre la mesa parpadeaba, como si supiera que algo estaba a punto de romperse. Leonardo tenía la mandíbula apretada, sus ojos saltando entre la puerta y el reloj cada dos minutos, como si esperara un disparo.—¿Crees que no se dieron cuenta de que llamamos a la policía? —pregunté en voz baja, el estómago encogido.No respondió de inmediato. Su mirada escaneaba el local, buscando algo más allá del ladrillo húmedo.—Bruno es impulsivo. Si alguien le dijo, vendrá rápido. Y no vendrá solo a mirar.Me pasé una mano por la nuca, húmeda por el calor y los nervios. Mi teléfono vibró en el bolsillo de mi chaqueta, un zumbido que me heló. Era el mismo número desconocido que me había advertido que saliéramos de la gala, diciéndome que llamara a la policía, que nos estaban siguiendo. “El Toro, ayúdennos”, solo pude susurrar cuando entr

LeonardoLa luz fluorescente de la comisaría zumbaba sobre mi cabeza como un enjambre furioso. Me taladraba el cráneo. Estaba sentado en una silla de plástico duro, las manos esposadas sobre la mesa. Un corte en la ceja aún goteaba, la sangre caliente se escurría por mi mejilla. Cada sonido —el crujido de botas, el murmullo de radios, el portazo lejano de una celda— me arañaba los nervios. Pero lo que de verdad me destrozaba por dentro era no saber dónde estaba Clara.—¿Nombre completo? —preguntó el policía. Bigote gris, ojos muertos. Garabateaba sin mirarme, como si esto fuera solo otra noche más.—Leonardo Leiva San Martín —respondí. Voz ronca, la garganta seca desde el bar. Aún podía sentir el golpe de Bruno estampándose en mi mandíbula, su risa en medio del caos. Pero más nítido era el cuchillo en la mano de Clara: temblorosa, sí, pero firme. Y las sirenas. Las putas sirenas salvándonos por un pelo. Habíamos sobrevivido. Por ahora.El tipo alzó una ceja sin levantar la vista.

LeonardoLa habitación del hospital era un cubo de paredes blancas sucias, la lluvia rugiendo contra la ventana como un eco de furia lejana. Clara estaba sentada en la camilla, el hematoma en su mejilla oscureciéndose bajo la luz pálida. El vendaje en su muñeca era un recordatorio desnudo y brutal de la noche en el bar. Yo, apoyado contra la pared, sentí el latido sordo del corte en mi ceja, la sangre seca tirando de la piel como una costura mal cerrada. Las esposas ya no estaban, pero el encierro seguía apretándome el pecho. El fiscal Altamirano había prometido volver pronto. “Declaraciones completas”, había dicho.En esta caja de frío y silencio, solo estábamos Clara y yo, atrapados entre lo que sabíamos y lo que aún no nos habíamos atrevido a decir. Me miró. Sus ojos verde grisáceo brillaban con una determinación que me erizó la piel, como si estuviera a punto de romper algo irremediablemente frágil.—Leonardo —dijo, su voz apenas un hilo tenso—. Tengo que contarte todo. Antes de q

ClaraPor primera vez en semanas, el mundo parecía haberse detenido. No había sirenas, no había sombras acechando en las esquinas, no había mensajes crípticos quemándome los bolsillos. Los días después de lo ocurrido en el pueblo eran un respiro frágil, como el silencio entre dos truenos. Me aferraba a esa calma con los nudillos blancos, sabiendo que era una mentira disfrazada de tregua. La paz no dura cuando llevas un cuaderno como el mío. Sus páginas, llenas de verdades a medias y mentiras que podrían destruirnos a todos, latían como un segundo corazón en mi bolso. A veces creía oírlo susurrar, como si exhalara advertencias.El pueblo había sido un torbellino: la huida, el enfrentamiento con Bruno, sus ojos encendidos de rabia mientras lo arrestaban. Pensé que ahí terminaba. Que con él tras las rejas, Leonardo y yo podríamos respirar, aunque fuera un instante. Pero la calma era una ilusión, y lo sentía en los huesos, una tensión constante en la nuca que no me abandonaba. Alonso y Ma