Desde la ventana del salón, podía ver cómo las luces de la ciudad titilaban como una promesa oculta, como ese brillo que solo alcanza quien sabe dónde buscarlo. Era una noche perfecta para aparecer, para mostrarme no solo como la heredera, sino como la dueña indiscutible del juego que había comenzado hace tiempo.No era solo un asunto de poder; era un arte, una danza que yo había aprendido rápido porque, al fin y al cabo, mi vida nunca había sido sencilla. El lujo que me envolvía aquella noche no era más que el disfraz que me permitía moverme sin levantar sospechas, pero detrás de cada sonrisa, de cada palabra medida, había un pulso firme que controlaba el ritmo de la partida.Entré en el evento con la confianza de quien sabe que todos los ojos están en ella. Sabía que los rumores corrían, que los aliados de mi padre estaban evaluando si seguir o abandonarme. Yo no estaba para negociar por compasión, sino por estrategia. El juego había cambiado, y yo había aprendido las reglas a base

El infierno tiene puertas, y yo encontré una abierta esta mañana.Estaba en el estudio de mi padre —ahora mío—, rodeada de sombras largas y papeles que olían a pólvora y traición. La luz que se filtraba por la ventana apenas alcanzaba para leer el último informe, pero no necesitaba ver más. Las palabras hablaban como gritos.Roberto se estaba moviendo. Otra vez.Pero esta vez, no se trataba de alianzas en la sombra o de manipular territorios. No. Esta vez iba a arder algo.Y no solo un barrio o una base.Un hospital.Una escuela.Dos camiones cargados de explosivos.Masacre.La palabra me golpeó el pecho como una bala que rebota y no encuentra salida.—¿Cómo consiguió acceso? —pregunté, sin alzar la voz. Mis dedos presionaban el papel con tanta fuerza que casi lo desgarré.Marco, uno de los pocos en quienes aún podía confiar, desvió la mirada.—Corrupción. Chantaje. Amenazas. Lo de siempre.—¿Y las autoridades?—En silencio. O peor: colaborando.No dije nada. No porque no tuviera qué

Estaba ahí.Silenciosa. Polvorienta. Inmóvil.La caja fuerte que había sido una sombra más en el despacho de mi padre durante toda mi infancia. Siempre la veía. Siempre la ignoré. No porque no sintiera curiosidad, sino porque había aprendido que en esta familia las preguntas eran cuchillas y las respuestas, sentencias. Así que callaba. Observaba. Sobrevivía.Hasta hoy.Tenía la combinación. Matteo la encontró entre las últimas pertenencias de Dario, escondida como una confesión a medias. Era un pequeño trozo de papel arrugado, escrito con la letra de mi padre. Tres números. Nada más. Tres números que me temblaban en las manos.—¿Estás segura? —preguntó Matteo desde la puerta, con esa mirada que siempre me hace sentir desnuda aunque esté vestida de guerra.—No. —Respondí con brutal honestidad—. Pero igual lo voy a hacer.La rueda giró con un sonido seco. Uno. Dos. Tres giros. Un clic. Y la puerta de acero se abrió como si hubiera estado esperando este momento desde siempre.El interior

La sangre seca tiene un olor particular. No metálico como cuando aún es tibia, sino algo más oscuro… como un recuerdo que se niega a morir.Ese olor está en las vendas de Matteo. En su camisa rasgada. En la comisura de sus labios. Pero él está de pie. Vivo. Y mirándome como si no estuviera seguro de si soy real o solo una alucinación provocada por la fiebre.—Isabella —dice, y su voz es áspera, rota, como si lo hubieran arrastrado por el infierno para devolverlo justo cuando más lo necesitaba.Dios.Yo no lloro. Lo decidí hace mucho. Pero hay un nudo en mi garganta que no trago, ni siquiera con vino.Lo miro.Y me lanzo.Mis brazos rodean su cuello con una urgencia animal, y su cuerpo, aunque tembloroso, me sostiene. Su mano se hunde en mi espalda con una fuerza que contradice sus heridas, y por un instante, me niego a soltarlo. Me niego a que esto sea una fantasía breve.—Estás vivo —susurro contra su piel, respirando su dolor, su rabia, su maldita terquedad.—Estaba esperando verte

Matteo no respondió de inmediato.Sus ojos viajaron lentamente por mi rostro, como si intentara memorizarme en ese instante exacto. Me di cuenta de que su silencio no era duda. Era contención. Porque lo que había entre nosotros ya no era solo deseo o poder compartido: era una maldita tormenta contenida en el centro de una corona ensangrentada.—Lo dijiste en voz alta —susurró, y su voz, jodidamente grave, hizo que el aire a mi alrededor vibrara—. Lo pensaste, lo escribiste… pero ahora lo dijiste. Frente a todos.—Claro que sí. Y lo haría mil veces más. No te quiero detrás de mí, Matteo. Te quiero al lado. En la guerra. En la mesa. En mi cama.Hubo una pausa. Una de esas que no se pueden llenar con palabras porque se llenan solas, con energía densa, cargada, explosiva.Se acercó aún más. No me tocó. No necesitaba hacerlo. Su sola presencia era una caricia violenta.—Isabella Moretti… —pronunció mi nombre como una maldición sagrada—. No tienes idea del monstruo que acabas de desatar.So