IsabellaEl salón de la antigua mansión Ricci se había transformado en un tribunal. Las pesadas cortinas de terciopelo rojo permanecían cerradas, bloqueando cualquier luz exterior. Candelabros de cristal iluminaban el espacio con un resplandor ámbar que proyectaba sombras alargadas sobre los rostros de los presentes. El aire olía a madera pulida, tabaco caro y tensión.Yo, Isabella Moretti, me encontraba sentada en el sillón que una vez perteneció a mi padre, al final de una larga mesa de roble. A mi derecha, Luca permanecía de pie, inmóvil como una estatua, pero con la mano siempre cerca de su arma. A mi izquierda, Valentina sostenía una carpeta negra con documentos que habíamos recopilado durante semanas.Frente a mí, dispuestos en semicírculo, los cinco capos más poderosos de Italia me observaban con expresiones que oscilaban entre el respeto y la curiosidad. Detrás de ellos, sus respectivos consiglieri y guardaespaldas completaban la audiencia. Cuarenta hombres en total. Cuarenta

IsabellaEl sótano de la villa Moretti nunca me había parecido tan opresivo como esta noche. Las paredes de piedra centenaria, testigos silenciosos de generaciones de secretos familiares, parecían respirar al compás de las velas que iluminaban la estancia con su luz temblorosa. El aire olía a cera derretida, a incienso y a algo más primitivo que no podía nombrar.Sangre. Tradición. Poder.Los doce capos más antiguos de la familia formaban un círculo perfecto a mi alrededor. Sus rostros curtidos por el tiempo y el crimen permanecían impasibles, pero sus ojos —esos ojos que habían visto demasiado— me estudiaban con una mezcla de escepticismo y curiosidad. Eran los mismos hombres que habían servido a mi padre, los mismos que habían dudado de mí desde el principio.Salvatore, el más anciano de todos, dio un paso al frente. Su traje negro impecable contrastaba con su cabello blanco como la nieve.—Isabella Moretti —pronunció mi nombre como si fuera una invocación—. Hija de Antonio Moretti.

IsabellaEl amanecer se filtraba por las cortinas de mi habitación cuando abrí los ojos. Un día más en el imperio que había heredado, un día más cargando el peso de un apellido que significaba tanto poder como peligro. Me incorporé lentamente, observando el espacio vacío junto a mí. Luca había salido temprano, como siempre que teníamos una reunión importante. Su disciplina era inquebrantable, algo que admiraba profundamente de él.Me vestí con un traje negro ajustado, mi armadura para enfrentar el mundo. Mientras me aplicaba el labial rojo —mi marca personal—, observé mi reflejo en el espejo. Ya no quedaba nada de aquella joven ingenua que alguna vez fui. Mis ojos habían endurecido, mi postura exudaba autoridad. Me había convertido en lo que mi padre siempre quiso: una Moretti de pies a cabeza.El teléfono vibró sobre la cómoda. Era un mensaje de Marco, mi consejero más cercano después de Luca. "Todo listo para la reunión. Te esperamos en la sala de conferencias."Bajé las escaleras d

IsabellaEl reflejo en el espejo me devolvía una mirada que ya no reconocía como propia. Mis ojos, antes ingenuos, ahora escrutaban con la frialdad calculadora que había heredado de mi padre. Me ajusté el traje negro —sastre italiano, corte impecable— mientras repasaba mentalmente el discurso que daría en menos de una hora. Hoy no era cualquier día. Hoy la hija de Salvatore Moretti dejaría de ser una simple heredera para convertirse en la arquitecta de un nuevo imperio.—¿Estás lista? —La voz de Luca interrumpió mis pensamientos. Estaba apoyado en el marco de la puerta, con esa postura relajada que contrastaba con la tensión permanente en sus ojos.—Nunca se está lista para revolucionar un imperio criminal —respondí, aplicándome un último toque de labial rojo—. Pero tampoco hay vuelta atrás.El salón principal de la mansión Moretti había sido transformado. La larga mesa de caoba donde mi padre solía presidir sus reuniones había desaparecido. En su lugar, dispuse un espacio circular co

IsabellaLa tinta negra se desliza sobre el papel marfil como sangre sobre nieve. Mis dedos, antes delicados, ahora endurecidos por el gatillo y las decisiones imposibles, sostienen la pluma con firmeza. La habitación está en silencio, solo interrumpido por el ocasional crujido de la madera antigua y el susurro de mi respiración. El despacho de mi padre —ahora mío— parece observarme con la misma intensidad con la que él solía hacerlo.Miro mi mano izquierda, donde una fina línea roja atraviesa mi palma. La navaja descansa junto al tintero. Tradición Moretti: sangre y tinta. Como mi padre lo hizo antes que yo.---*Para mi hijo, sangre de mi sangre:**Cuando leas estas palabras, quizás yo ya no esté. O tal vez sí, con el rostro marcado por los años y las manos manchadas de decisiones que nunca imaginé tomar. No sé qué versión de mí conocerás, pero quiero que sepas quién fui antes de ser quien soy.**Me llamaban la princesa Moretti. La niña de los ojos de Salvatore, el capo que hacía te