IsabellaMilán huele distinto a Roma.Más agresivo. Más falso. Más… sucio.Me bajo del coche negro sin placas con las gafas oscuras aún en el rostro. El conductor, un hombre de mandíbula cuadrada y silencio bien entrenado, ni siquiera intenta despedirse. Lo agradezco. No quiero amabilidad ahora, ni gestos huecos de caballerosidad.Quiero sangre.Y poder.Y la corona que mi padre dejó caer al suelo cuando su pecho se llenó de plomo.—Bienvenida, signorina Morelli —saluda una voz detrás de mí.

IsabellaEl rojo siempre fue mi color.No por coquetería. Ni por seducción.Por sangre.Por advertencia.—Está en el salón privado del fondo —me susurra el mesero, un chico demasiado joven para este antro de lujo y decadencia.Asiento con una sonrisa dulce, de esas que aprendí a perfeccionar con los años.La que dice confía en mí, justo antes de que alguien se desplome con el corazón detenido.Camino con la seguri

IsabellaEl silencio tiene un peso. Lo aprendí de mi padre cuando me llevaba a sus reuniones importantes y me hacía observar desde un rincón. "El silencio antes de una decisión difícil", me decía, "pesa más que todas las palabras que vendrán después".Ahora, sentada en el despacho que una vez fue suyo, ese silencio me aplastaba mientras observaba a Valentina frente a mí. Mi mejor amiga desde la adolescencia. La única persona a quien le había confiado mis miedos cuando todo esto comenzó. La mujer que, según los documentos que Luca había dejado sobre mi escritorio hace apenas una hora, llevaba seis meses pasando información a los Rossi.—¿Vas a decir algo? —preguntó ella finalmente, su voz apenas un susurro.Deslicé los dedos por el borde de la carpeta, sintiendo cada fibra del papel como si fuera una navaja. Dentro había fotografías, transcripciones de llamadas, registros bancarios. La evidencia era irrefutable.—¿Qué quieres que diga, Vale? —respondí, usando el diminutivo con el que s

IsabellaEl salón privado del restaurante Bella Luna estaba impregnado de poder y testosterona. Cinco hombres de edades diversas pero con la misma mirada calculadora ocupaban sus lugares alrededor de la mesa de caoba. Todos vestían trajes impecables que ocultaban sus pecados bajo capas de seda italiana. Ninguno portaba armas visibles, pero sabía que cada uno tenía al menos tres guardaespaldas apostados estratégicamente en el perímetro.Yo era la única mujer en la habitación.Ajusté mi vestido negro —sobrio, elegante, sin concesiones a la vanidad— y me senté en la cabecera que había pertenecido a mi padre. El silencio era denso, casi palpable. Cinco pares de ojos me estudiaban como buitres evaluando si la presa estaba lo suficientemente débil para atacar.—Caballeros —dije, manteniendo mi voz serena mientras el camarero servía vino tinto en nuestras copas—. Agradezco su presencia en esta reunión.Salvatore Ricci, el más anciano de los cinco, con sus setenta años y cabello plateado, fue

IsabellaDicen que las máscaras revelan más de lo que ocultan. Esta noche, mientras observo el salón repleto de rostros cubiertos, comprendo la verdad en esas palabras.El Gran Hotel Vittoria resplandece bajo miles de luces doradas. Candelabros de cristal derraman su brillo sobre trajes de etiqueta y vestidos de seda. Mi propio vestido negro, con su espalda descubierta y el corte que abraza cada curva, me hace sentir poderosa y vulnerable a la vez. La máscara veneciana que cubre la mitad de mi rostro es plateada con detalles en negro, pequeños diamantes bordeando los ojos. Me convierte en otra persona. En nadie. En todos.En alguien que puede permitirse olvidar, aunque sea por una noche.La orquesta toca un vals mientras recorro el perímetro del salón. Esta fiesta de beneficencia es, en realidad, un tablero de ajedrez donde cada familia importante de la ciudad mueve sus piezas. Bajo el pretexto de la caridad, se cierran tratos, se forjan alianzas, se planean traiciones. Y yo, la nueva