IsabellaMilán huele distinto a Roma.Más agresivo. Más falso. Más… sucio.Me bajo del coche negro sin placas con las gafas oscuras aún en el rostro. El conductor, un hombre de mandíbula cuadrada y silencio bien entrenado, ni siquiera intenta despedirse. Lo agradezco. No quiero amabilidad ahora, ni gestos huecos de caballerosidad.Quiero sangre.Y poder.Y la corona que mi padre dejó caer al suelo cuando su pecho se llenó de plomo.—Bienvenida, signorina Morelli —saluda una voz detrás de mí.

IsabellaEl rojo siempre fue mi color.No por coquetería. Ni por seducción.Por sangre.Por advertencia.—Está en el salón privado del fondo —me susurra el mesero, un chico demasiado joven para este antro de lujo y decadencia.Asiento con una sonrisa dulce, de esas que aprendí a perfeccionar con los años.La que dice confía en mí, justo antes de que alguien se desplome con el corazón detenido.Camino con la seguri