ValeriaEl vestido blanco de encaje ajustaba mi cuerpo a la perfección. Cada detalle había sido elegido con precisión: la pedrería en el corsé, la caída de la falda, el velo bordado con perlas diminutas que brillaban bajo la luz de la enorme cúpula de la iglesia. Parecía sacado de un sueño… o mejor dicho, de una mentira cuidadosamente elaborada.Mi corazón latía con fuerza, pero no por nerviosismo o emoción, sino porque algo en mi interior se revolvía con una inquietud inexplicable. Aferré el ramo con fuerza y respiré hondo, diciéndome a mí misma que todo estaría bien. Que en unos minutos caminaría hacia el altar, que Leonardo me esperaría con su sonrisa perfecta y que nuestras familias quedarían unidas en el matrimonio que todos esperaban.Entonces vi a mi padre abrirse paso entre los invitados con el rostro desencajado.—Valeria… —Su voz era un susurro tenso, pero lo suficientemente fuerte como para que mi estómago se encogiera.—Papá, ¿qué pasa? —pregunté, sintiendo cómo la inquietu

Valeria¿Alguna vez sentiste que el mundo entero se reía de ti? No por algo menor como caer con tacones en medio de una fiesta o confundir un nombre. No. Me refiero a la clase de humillación que se transmite en vivo, que se convierte en tendencia en redes, que hace que tu teléfono no deje de vibrar con notificaciones que no quieres ver. Que hace que tu nombre —el que tus padres tanto orgullo sintieron al darte— se vuelva sinónimo de burla nacional.Así me sentía yo.Un vestido de novia hecho a medida, manchado no de vino ni de lágrimas, sino de traición. Aún lo llevaba puesto. Me negaba a quitármelo. No porque me aferrara a él… sino porque despojarme del vestido era aceptar por completo que todo había terminado. Y aún no estaba lista para eso.No me movía del sofá. Estaba hundida en la casa de campo que había pertenecido a mi abuela. Lejos de la ciudad, lejos de los D’Angelo. Mamá insistía en que regresara a casa. Que saliera a dar la cara. “Como una verdadera D’Angelo”, me había dich

Valeria  Los espejos ya no me devuelven el reflejo que solían mostrar. Antes veía a una mujer elegante, compuesta, con la postura perfecta y la sonrisa medida al milímetro. Ahora… solo veo a una sombra con los labios partidos por la ansiedad y las ojeras de quien no ha dormido en días.El vestido de satén que mi madre insistió en que usara para las fotos previas a la boda aún cuelga de la percha en la esquina de mi habitación, como un insulto. Blanco, impoluto, tan ciego como yo fui.Leonardo no contesta mis llamadas. Mi padre. El mismo que me educó a base de silencios prolongados y lecciones de poder mal digeridas. El que me vendió a la alta sociedad como una obra de arte sin emociones. Ahora me ignora, me borra, como si n