ElizavetaCuando abrí los ojos, la luz era débil. Había humedad en las paredes, olor a orina vieja y metal oxidado. El suelo era de concreto, las paredes transpiraban humedad.Estaba en una celda subterránea. Encadenada de pies y manos. Los tobillos unidos con grilletes. El cuello con un maldito collar de castigo. Las cadenas que me sujetaban las muñecas parecían haber sido forjadas para esclavos. Porque eso era lo que ellos querían que fuera: una esclava, una prisionera rota, una basura sumisa.Era como estar de regreso en el infierno. Aunque esta vez sin ninguna promesa de escape.Me dolía la cabeza. Tenía sangre seca en la frente. Pero nada de eso me importaba. El mundo era gris, hediondo, putrefacto. Y yo era solo una sombra hundida en el rincón más oscuro del infierno.No sabía cuánto tiempo había pasado desde que me arrojaron en aquella habitación helada, sin ventanas, sin relojes, sin voz. Seguramente querían romperme, lo que no sabían es que ya yo estaba rota… si tuviera una o

Dominic.El mundo se redujo a un parpadeo de acero y dolor. El segundo de Seamus vino como un toro, la escopeta humeando en sus manos. Disparó. —¡Voy a decorar el campo con tus tripas, Ivankov! —rugió. Pero yo me lancé al suelo justo a tiempo. Las balas silbaron sobre mi cabeza y destrozaron un barril de gasolina detrás de mí, que estalló en una lengua de fuego.No me detuve. El infierno estaba desatado. Y yo era su amo.Rodé por la tierra caliente, me impulsé con los pies y salté sobre el primer idiota que se me cruzó. Le clavé el cuchillo en el cuello, hasta el fondo. No hubo grito. Solo el sonido húmedo de la muerte cuando la sangre brotó a borbotones.—Tres.Me giré. Otro enemigo vino directo a mí con una barra de hierro. Le dejé que se acercara lo suficiente y, cuando alzó el arma, lo pateé con toda la fuerza en el estómago. Cayó de rodillas. Lo rematé con una patada en la sien. —Cuatro.El segundo, al mando de Seamus, estaba recargando el arma para dispararme otra vez, pero

Dominic IvankovLa sangre se pega a mis botas como una segunda piel. Cada paso que doy deja una huella carmesí sobre el concreto agrietado y es que estoy todo bañado en sangre y decidido a salir de allí y buscar a Trina.Porque si Seamus la tiene, algo me dice que la están tratando de quebrar y de solo imaginar lo que puede estar pasando, aumenta la furia y el deseo de más sangre en mí."Aguanta, maldita", susurro al viento, entre dientes, tratando de contener mis emociones.El humo ácido me raspa la garganta mientras salgo del edificio en llamas. Mis botas aplastan vidrios rotos y dedos amputados sin distinción. Llevo un cuchillo en una mano, otro en la cintura y mi Glock en la otra. Ambas armas chorreando lo mismo: sangre irlandesa barata.—¡Avancen! —le grito a Yuri, que arrastra a uno de los nuestros con el brazo casi desprendido.Las instalaciones del edificio entero arden. Las llamas reflejadas en los charcos de gasolina hacen parecer que el infierno se ha tragado el suelo. Y yo

DominicAndru mira el medallón en mi mano. No lo entiende. No entiende lo que esto significa.—¿Qué mierda es eso? —pregunta, su voz llena de curiosidad.Lo guardo en el bolsillo del pecho, justo sobre la cicatriz que Trina dejó en mi corazón.—El principio del fin —digo, mi voz grave, oscura, como el trueno que precede a la tormenta.Le doy una orden al piloto, y es allí donde se desata la guerra, donde la tierra se tiñe de rojo, donde los enemigos caen como hojas en otoño. Hacia el infierno de Seamus.El helicóptero se eleva y comienza a atacar a la aldea. Entre el humo y las llamas. Abajo, el caos se extiende como una mancha de aceite. Sirenas. Gritos. El eco lejano de explosiones.—Necesito ir a Dublín.Andru me mira, sus ojos brillando con una mezcla de miedo y admiración.—¿Estás seguro de esto, Dom? Vamos directo a la boca del lobo.Saco el medallón. Lo giro entre mis dedos. La hendidura parece burlarse de mí.—No tengo opción —gruño—. Lo más probable es que Trina esté allí.Yu

ElizavetaMe estremezco, sintiendo cómo cada parte de mi identidad se desmorona. Los lentes de contacto grises habían sido mi escudo, mi máscara. Ahora, expuesta, me siento desnuda bajo su mirada despiadada.—Tus ojos... —continúa, su voz mezclada con disgusto y fascinación—. El único rastro de tu verdadero origen. De tu madre… de esa sangre que pensé que te haría especial… pero no, no tienes el carácter de ella, porque eres débil.Sus palabras me golpean con más fuerza que sus puños. ¿Mi madre? Nunca antes la había mencionado. Siempre fue un tema prohibido.El silencio que sigue es ensordecedor. Siento que el mundo se desmorona a mi alrededor, cada certeza que alguna vez tuve se desvanece como humo.—Pero no te preocupes —dice, volviéndose hacia mí con una sonrisa que me hiela la sangre—. No voy a continuar con este error. Todo esto lo tienes merecido, por haber liberado a los italianos.—Yo... yo solo quería... —balbuceo, pero él me silencia con una bofetada que hace estallar estre