EXTERIOR – VIÑEDO ABANDONADO – ATARDECER.El sol comenzaba a ocultarse entre las colinas, bañando de un naranja melancólico las ruinas del viñedo. El coche negro esperaba a pocos metros del portón principal. Vittorio caminó despacio, con el rostro tenso, la mandíbula apretada, y los ojos todavía perdidos en lo que acababa de suceder.Cuando llegó al vehículo, Enzo, su hombre de confianza, salió del asiento del conductor y le abrió la puerta trasera. Pero Vittorio no subió. Se quedó de pie, mirando el horizonte con los hombros tensos.—Enzo… —dijo de repente, sin mirarlo—. Necesito que busques todo lo que puedas sobre él. Sobre Cristian Soto. Quiero saber dónde ha estado, con quién, qué ha hecho. No dejes nada fuera.Enzo se quedó en silencio un segundo. Luego, se aclaró la garganta con cautela.—Ya lo hice, señor —respondió—. Apenas supimos que alguien nuevo venía a cerrar tratos con usted, lo investigamos por precaución. Pero no sabía que era ese Cristian Soto.Vittorio giró lentamen

La lluvia caía como un murmullo constante sobre el empedrado del camino que conducía a la mansión Carbone. Las luces del coche de Vittorio atravesaron la bruma del anochecer como dos cuchillas incandescentes. A esa hora, el silencio envolvía la propiedad, solo interrumpido por el eco lejano del motor apagándose.Vittorio bajó del auto sin paraguas, con el rostro empapado, la mandíbula tensa, la mirada clavada en la entrada. Llevaba el saco abierto, el cuello de la camisa desordenado. Se notaba distinto. Más serio. Más decidido. Algo en él se había roto o, quizás, endurecido aún más.Sofía lo vio desde la galería. Llevaba una bata de seda azul claro, el cabello recogido con descuido. Bajó los escalones casi corriendo.—¡Vittorio! —exclamó al verlo—. ¿Dónde estabas? ¿Por qué llegas así?Él no se detuvo. Caminó con paso firme hasta las escaleras de mármol, sin apartar la mirada de ella. Cuando estuvo frente a ella, se quitó el abrigo mojado y lo lanzó sobre una silla.—Empieza a empacar

Interior – Apartamento de Cristian – Noche.La noche había caído por completo, cubriendo la ciudad con un manto silencioso y cómplice. En el apartamento, solo se escuchaba el leve zumbido de las luces y el murmullo lejano del tráfico. Vittorio se había quitado la chaqueta y aflojado el cuello de la camisa. Cristian, de pie junto a la ventana, lo miraba de reojo, con una copa de vino en la mano que apenas había probado.—¿En qué piensas? —preguntó Vittorio, cruzando los brazos, sin apartar la mirada de él.Cristian se giró despacio. Había algo en su expresión… una mezcla de determinación y miedo. Como si las palabras que estaba a punto de decir le ardieran en la garganta.—En lo difícil que fue volver a verte —comenzó—. Pensé en mil formas. En si llegarías con odio, con indiferencia, con frialdad… Pero me recibiste como un hombre. Sin máscaras. Como si el tiempo no hubiera destruido todo.Vittorio bajó la mirada. Esa franqueza lo desarmaba.—No estás equivocado. Parte de mí quiso odiar

Interior – Casa de Sofía – Tarde.Después del abrazo, James se separó con cuidado. Sus ojos aún tenían un velo de confusión, pero había encontrado una pequeña isla de calma en las palabras de su madre.—Voy a mi habitación… —murmuró con un hilo de voz—. Quiero estar solo un rato.Sofía asintió sin decir nada más. Le acarició el hombro al pasar, y vio cómo su hijo subía lentamente por las escaleras, sin prisa, con las manos en los bolsillos y la cabeza gacha. Esperó a oír la puerta cerrarse arriba antes de moverse.Fue directo al comedor, donde había dejado su teléfono sobre el mueble. Lo tomó con manos tensas, marcando sin dudar.Sonó dos veces antes de que contestaran.—¿Dime? —la voz de Vittorio se escuchó con ese tono seco y autoritario que siempre usaba, incluso para hablar con ella.—Necesito hablar contigo —dijo Sofía, sin rodeos.—No es buen momento. Estoy ocupado.—No me importa. Es sobre James.Hubo un silencio breve al otro lado. Luego un suspiro.—¿Qué hizo?—Nada. Pero vin

Interior – Habitación de James – Tarde.La luz de la tarde se cuela por la ventana, tiñendo las paredes de un naranja triste. James se ha vuelto a sentar en el borde de la cama, los codos apoyados en las rodillas, la mirada clavada en sus manos. Vittorio sigue de pie, con los brazos cruzados, observando a su hijo en silencio.—No has terminado de decirme qué te pasa —dice al fin, rompiendo la tensión como una piedra rompiendo un cristal—. Me dijiste que fuiste a buscarme a la mansión. Que estabas serio. Que viste algo... ¿Qué fue, James?James suspira, cerrando los ojos. Sus labios tiemblan apenas, pero no dice nada de inmediato. El silencio se alarga. Luego, con voz baja, murmura:—Vi algo que me hizo darme cuenta de lo que realmente soy.Vittorio frunce el ceño. Su respiración se vuelve un poco más pesada. Da un paso hacia él, con cautela, como si temiera la respuesta.—James… tienes diecisiete años. Sé que estás creciendo. Que estás descubriendo cosas. Pero necesito que seas claro