Interior – Habitación de James – Tarde.

La luz de la tarde se cuela por la ventana, tiñendo las paredes de un naranja triste. James se ha vuelto a sentar en el borde de la cama, los codos apoyados en las rodillas, la mirada clavada en sus manos. Vittorio sigue de pie, con los brazos cruzados, observando a su hijo en silencio.

—No has terminado de decirme qué te pasa —dice al fin, rompiendo la tensión como una piedra rompiendo un cristal—. Me dijiste que fuiste a buscarme a la mansión. Que estabas serio. Que viste algo... ¿Qué fue, James?

James suspira, cerrando los ojos. Sus labios tiemblan apenas, pero no dice nada de inmediato. El silencio se alarga. Luego, con voz baja, murmura:

—Vi algo que me hizo darme cuenta de lo que realmente soy.

Vittorio frunce el ceño. Su respiración se vuelve un poco más pesada. Da un paso hacia él, con cautela, como si temiera la respuesta.

—James… tienes diecisiete años. Sé que estás creciendo. Que estás descubriendo cosas. Pero necesito que seas claro