Afuera, un coche gris se estacionó a media cuadra. Un hombre bajó con paso tranquilo. Chaqueta oscura, camisa blanca, vaqueros sobrios. La pistola bien guardada en su costado. La mirada en alerta.

Luca Versano.

Abrió la billetera y sacó una fotografía. Una copia borrosa de la imagen que había acompañado el expediente rojo de “persona desaparecida” meses atrás.

La comparó con los rostros en el interior del restaurante.

Y entonces la vio.

Sentada. Sola. Inmóvil.

Pero irradiando una presencia casi antinatural.

Algo en su estampa, en la forma en que dominaba el espacio, lo descolocó. No era la mujer del bar. No era una víctima.

Era otra cosa. Algo más pulido. Más letal.

—Mierda… —murmuró Versano.

Guardó la foto. Respiró hondo.

Entró.

Los escoltas tensaron los músculos casi al instante. Se saludaron con miradas rápidas. Cada uno cambió sutilmente de posición.

Svetlana levantó los ojos en cuanto sintió la alteración en el aire.

Lo vio caminar hacia ella. Paso medido. Sin brusquedad.

Ella no