Los pasos de Svetlana resonaron suaves pero firmes por el pasillo. Afuera, el sol reinaba en el cielo, sobre Campania como un juez inclemente: silencioso, vigilante, impaciente.

Dentro, los ecos del salón de reunión aún parecían vibrar en las paredes. Algunos hombres hablaban entre sí, susurrando nombres, haciendo cálculos, recordando las palabras de ella como si no supieran aún si habían escuchado una propuesta... o una amenaza.

Svetlana no miraba a nadie.

Su abrigo negro se deslizaba como sombra líquida detrás de ella.

Sus tacones cortaban el silencio con precisión.

Había ordenado que nadie la siguiera.

Ni Ásgeir, ni Giovanni, ni los otros.

Necesitaba respirar.

Sola.

Caminaba en dirección a la habitación que le habían preparado dentro del centro operativo.

Y en cada paso… un pensamiento.

Una memoria.

Una cicatriz.

«Yo no nací en la oscuridad, pensó.

Nací en la luz. Fui deseada. Fui amada.

Mi madre me cantaba canciones en ruso antiguo, y mi padre me levantaba en brazos como si el m