El amanecer llega cargado de un aire espeso, como si la ciudad misma supiera que nada será sencillo para Amara en este día. La luz entra por las ventanas del dormitorio, atravesando las cortinas con una tibieza engañosa. Amara se pone de pie frente al espejo, ajusta su chaqueta oscura y recoge el cabello en un moño firme. Su reflejo le devuelve un rostro sereno, aunque sus manos tiemblan apenas perceptiblemente.Liam entra en la habitación, impecable en un traje gris que resalta su porte recio, aún marcado por la recuperación. Pero ya no es solo su esposo: desde hace días asumió el rol de director de seguridad de la casa de modas Laveau, supervisando cada movimiento, cada puerta, cada rostro sospechoso.—¿Lista? —pregunta con voz grave, mientras le acomoda el cuello de la blusa con un gesto protector.Amara asiente, aunque por dentro siente el peso de un presentimiento que le oprime el pecho.—Lo estoy… o al menos eso quiero creer —susurra, bajando un instante la mirada.Liam la toma

En cuestión de horas, la empresa entera se convierte en un hervidero de actividad. Las oficinas de diseño se llenan de bocetos frenéticos. Los talleres resuenan con el sonido de máquinas de coser, tijeras y voces que cantan mientras trabajan. El departamento de logística hace malabares para coordinar luces, escenarios, invitaciones. Marketing rediseña campañas, aunque todavía algunos lo hacen con dudas en el corazón.Sophie corre de un lado a otro, como la sombra fiel de Amara, tomando notas, entregando órdenes, apagando pequeños incendios.Liam supervisa cada entrada y salida, redoblando la seguridad. No confía en que Kate se quede quieta. Sabe que cuando alguien como ella ve un plan que puede fracasar, hace lo imposible por boicotearlo.Y en el centro de todo, Amara. Caminando entre pasillos, corrigiendo bocetos, alentando a costureras, levantando la moral de diseñadores agotados. Su voz resuena por todas partes:–Más color, más fuerza, no tengan miedo de arriesgar. Quiero que c

El aire en el estudio se congela. El periodista parpadea, sorprendido, mientras las cámaras enfocan a Kate.Ella, lejos de alterarse, sonríe con calma venenosa. –Ese pedido de captura es un invento. ¿Saben por qué existe? Porque Amara Laveau y su séquito de manipuladores lograron torcer a la justicia. Me encerraron sin piedad, me trataron como a una criminal… cuando la única culpable es ella –Su voz se eleva, teatral, como si quisiera grabar sus palabras en cada televidente. –Me escapé, sí. ¿Y saben por qué? Porque merezco justicia. Porque no voy a permitir que esa impostora destruya mi vida con sus mentiras.Del otro lado del teléfono, el hombre no se queda callado. –Lo que yo sé –responde con firmeza– es que hay videos, testigos, pruebas claras… en los que usted intenta matar a Liam, el prometido de Amara, el día de la boda. Eso no es manipulación. Eso es un intento de asesinato.Un murmullo de horror recorre el estudio. El rostro del periodista cambia: de la sorpresa pasa al nervio

Sin pensarlo, Cristóbal acelera el auto con una determinación que ni él mismo entiende. La ciudad pasa a su alrededor como una corriente borrosa de luces y sombras. No siente el frío que se cuela por la ventanilla, ni el golpeteo sordo de la lluvia contra el parabrisas. Solo escucha el ruido en su pecho: un tambor constante, una mezcla de miedo, deseo y culpa.El camino hasta la casa de Sophie le parece interminable. Cada semáforo es un obstáculo que lo obliga a enfrentarse a sus propios pensamientos: lo que dijo en televisión, lo que arriesgó, lo que perdió… y lo que, tal vez, aún podría recuperar.Cuando llega, frena de golpe. Su corazón late con violencia. Sube los escalones de dos en dos y toca el timbre. Una, dos, tres veces. Nadie responde. Golpea con los nudillos, como si con eso pudiera borrar la distancia de los años, el orgullo, el silencio.La puerta se abre de pronto y Sophie aparece descalza, con el cabello revuelto cayéndole sobre los hombros, y una taza de café en la

El reloj marca las siete y media y Sophie sigue en el sillón, inmóvil. Las luces de la ciudad se filtran a través de la lluvia, dibujando reflejos que bailan en el suelo. La habitación huele a perfume marchito, a tristeza encerrada. Ella se limpia el rostro con el dorso de la mano, mientras le arden los ojos.Siente un nudo en el pecho, una mezcla de rabia y decepción que no encuentra salida. Por un momento, piensa en quedarse ahí, dejar que todo se hunda solo. Pero la idea de quedarse quieta la asfixia.Tiene que moverse, tiene que ver a alguien que la entienda, que no la juzgue, por eso, se levanta con torpeza y aunque sus piernas le pesan, como si cargara siglos de cansancio.Toma el abrigo, las llaves, el bolso, abre la puerta y se encuentra a los dos guardaespaldas asignados por Liam que están estacionados al frente, bajo la lluvia. –A la mansión, por favor –dice, subiendo al auto sin mirarlos, para que no ven sus ojos hinchados El vehículo arranca. Las gotas repiquetean en el