Cristóbal la observa, desconcertado, como si acabara de despertarse de un sueño y no supiera en qué parte de la pesadilla se encuentra. En su rostro se reflejan confusión y preocupación, pero algo más, algo que no puede identificar, lo inquieta. –¿Señorita Úrsula, se encuentra bien? –pregunta, con preocupación, aunque un dejo de duda también lo acompaña. Hay algo en ella, en su actitud, que no lo termina de convencer.Úrsula levanta la cabeza, mientras sus ojos brillan con una mezcla de sufrimiento y fingido agotamiento. Su respiración es irregular, como si le costara controlar las emociones que se escapan entre sus sollozos perfectamente medidos. –C-Cristóbal… yo… yo… –su voz se quiebra intencionalmente, dejando que las lágrimas caigan más rápido, y una mueca de dolor se dibuja en su rostro, como si todo el peso del mundo la estuviera aplastando. –Estoy bien, en serio… solo… solo necesito irme– Dice y se gira como si fuera a irse caminando sin rumbo, pero él no se mueve. Algo no cua

Úrsula solloza en silencio. Una lágrima tras otra se desliza por su mejilla como si cada una tuviera un propósito preciso. Cristóbal conduce con las manos rígidas sobre el volante, luchando por no mirarla, aunque cada respiración entrecortada de ella lo taladra por dentro. Siente la necesidad de consolarla, pero también una sospecha indefinida le quema la nuca.Cuando finalmente llegan, Cristóbal se detiene frente a una casa modesta, pequeña, agrietada por los años. No es ni una sombra de lo que había imaginado para la prometida de su jefe. Él había supuesto lujo, opulencia, columnas blancas. Pero lo que tiene ante los ojos es un hogar deslucido, con una puerta que cruje solo con verla y un pequeño jardín cubierto de hojas secas.—Gra… gracias —murmura con los ojos húmedos, como si las palabras le dolieran. Se quita el cinturón con lentitud, evitando mirarlo a los ojos. —Nos… nos vemos mañana.Cristóbal asiente, incómodo. Pero no arranca. Se queda allí, observando cómo ella camina

Un silencio espeso cae entre ambos. La habitación parece respirar con ellos. Cristóbal aprieta los labios. No sabe qué decir. Siente que algo dentro de él se está rompiendo, que algo se está desmoronando muy lentamente. Y lo peor es que Úrsula lo sabe. Ha dado justo en la grieta que él intentaba no ver.Ella se acomoda en el respaldo del sillón y suspira, como si hubiera descargado un peso. Pero en su interior, sabe que ha logrado lo que quería: hacerlo dudar. Sembrar en él una pregunta que no se irá fácil. Plantar la semilla de una herida que empezará a sangrar con el tiempo. Su mirada vuelve a bajar, pero sus labios se curvan apenas, triunfales.–Cuando empecé a salir con él… –comienza Úrsula, con voz suave, casi quebrada por una emoción que no existe. –no sabía quién era realmente. No tenía idea del poder que tenía, ni de la cantidad obscena de dinero que escondía detrás de esa fachada de caballero. Me enamoré de su esencia, de su manera de hablar, de la forma en que me hacía reí

Ambos alcanzan el clímax como si sus cuerpos se rompieran y se reconstruyeran al mismo tiempo. Sus gemidos quedan flotando en el aire, como ecos de una tormenta íntima que acababa de arrasarlos. El sudor brilla en sus pieles entrelazadas, y por unos segundos, todo se vuelve silencio. El mundo exterior deja de existir.Cristóbal se deja caer hacia el lado derecho de la cama, exhausto, con la respiración descontrolada, el pecho subiendo y bajando con fuerza. Úrsula, aún temblando, apoya la cabeza sobre su brazo, reclamando ese rincón de su anatomía como si le perteneciera desde siempre. Luego, su pierna se desliza sobre su cuerpo, cálida, desnuda, posesiva. Reclamando ese espacio que ya no le parece ajeno, como si su cuerpo ya perteneciera al de él.–¿Qué… hemos hecho? –pregunta Cristóbal con la voz ronca, con los ojos fijos en el techo, como si allí pudiera encontrar alguna redención.Úrsula lo observa de reojo, con el cuerpo aún tibio por el contacto reciente, y por primera vez des

Carlos se inclina hacia adelante. –Mi hija cree en ti –dice, sin apartar la mirada. –Te ama. Cree que eres un hombre honorable, alguien que la va a cuidar… y proteger. Pero yo, Cristóbal… yo sé leer los ojos. Y los tuyos no me mienten.Cristóbal siente cómo se le hiela la sangre. Baja la mirada. No puede sostenerla, no puede sostener nada. La culpa lo corroe desde adentro, como una marea oscura que lo arrastra hacia lo más profundo de sí mismo. Ama a Amara, sí. Pero después de acostarse con Úrsula, esa palabra “amor” se ha vuelto difusa, turbia. Dolorosa.–Ambos sabemos que no es así –murmura con voz quebrada. –Ese amor del que usted habla… no sé si existe. Porque ella no lo siente, me lo ha demostrado, una y otra vez, con sus silencios, con sus huidas. Y sin embargo, aquí estoy. Quiero creer –hace una pausa, como si buscara fuerzas en algún rincón del alma. –Quiero aferrarme a la idea de que si ella me eligió y que su aceptó este compromiso, es porque en algún lugar de su corazón…