La lluvia persistía como un murmullo de fondo, un metrónomo sin piedad que marcaba el compás errático del caos. Desde la cabina técnica, Phillip se mantenía inmóvil, los brazos cruzados sobre el pecho, el ceño surcado por una concentración casi mística. Observaba el campo como un cartógrafo ante un mapa de guerra: buscando rutas, peligros, flaquezas. Pero lo que más le preocupaba no era lo que estaba en el terreno… sino lo que no lograba encontrar.Thomas.Allí estaba. Siempre presente, siempre en movimiento. Pero había algo en su forma de correr que ya no era avance sino retroceso. Algo en sus hombros, pesados, como si arrastraran más que barro. Un retraso mínimo en cada apoyo, una tensión distinta en el cuello, una rigidez en la mandíbula. El cuerpo hablaba, y Phillip lo escuchaba como se escucha a un ser amado dormido, esperando descifrar sus pesadillas.Entonces ocurrió.Un choque brutal. El pilar izquierdo del equipo nacional —un tanque de carne y voluntad llamado Sandoval— arrem

Castor se adelantó al guardia que flanqueaba la entrada de los equipos, mostrando su credencial con voz firme.—Soy parte del staff médico. Necesitamos entrar. Hay una alerta por un menor. Él está aquí. Se terminó.El hombre más confundido que convencido, les permitió el paso con un gesto escueto, con ver el rostro de Xavier fue suficiente para ceder. Abrió la puerta con un gesto seco y añadió con voz cargada de desconfianza.—Pasen.Sophia cruzó el umbral sin aliento.Pero apenas cruzaron el portón del estadio y empezaron a recorrer el pasillo, dos policías uniformados se interpusieron en su camino.—¡Alto ahí! —bramó uno, joven y nervioso, con una mano en el cinturón donde colgaban sus esposas.El otro, de rostro curtido y gesto de hastío, alzó el intercomunicador.—Tenemos que detenerlos. Avisaron que estaban implicados en el secuestro de un menor —dijo, apuntando a Xavier, que al instante se pegó más al costado de Sophia.—¿Qué? —exclamó Sophia, con una indignación que le ardió en

El túnel era largo, húmedo, angosto. La respiración de Sophia era un silbido irregular, mientras corría sin mirar atrás. A su lado, Castor apretaba los dientes, soportando el dolor de su brazo mal vendado. Xavier tropezaba, se volvía a levantar, apretando los puños como si fueran anclas que lo mantenían a flote en medio de una tormenta.Pasaron una puerta abierta y una segunda clausurada. Bajaron una pequeña rampa. Luego doblaron hacia la izquierda, guiados por un cartel metálico oxidado que decía Vestuario Locales – Prohibido el paso. No se detuvieron. Ni un segundo. Ya no había nada en el mundo que pudiera hacerlos parar. No llegados a ese punto, y mucho menos tan cerca de Thomas.Al entrar, un olor a linimento, sudor y caucho caliente los envolvió.Había toallas desordenadas, botines desperdigados por todo el piso, medias y camisetas ensangrentadas y sudadas, restos de vendaje y botellas de agua medio vacías. Un murmullo de voces masculinas y radios encendidas vibraba como un enjam

—¡No, Gabriel! ¡NO! —gritó Sophia, su voz desgarrada por el viento y la lluvia.Pero ya era tarde. El cartel publicitario ya no reposaba en el suelo. Elevado como una lanza improvisada, Gabriel lo blandía sobre su cabeza, apuntando directamente hacia Thomas. Un destello violento cruzó sus ojos: el brillo febril de alguien que ya no tenía nada que perder pues ya había sido expuesto por lo que en verdad era.No más máscaras. No más farsas ni actuaciones. No más perfeccionismo ni reacciones medidas conforme lo que el público quería de él. Ahora que, finalmente, la máscara de príncipe se había roto en mil pedazos, ya no tenía sentido seguir fingiendo. Ahora podía dejar salir la furia asesina que venía conteniendo hacía tanto tiempo.Y justo cuando la multitud contuvo la respiración —cuando el barro, la lluvia y el horror se combinaron en un segundo suspendido en el tiempo—, una mano se alzó desde el suelo.La mano de Thomas.La bestia.Sus dedos, temblorosos, llenos de callos, lastimadura

El silencio que siguió al golpe fue más brutal que el propio impacto. Un segundo detenido en el tiempo. Como si el mundo contuviera el aliento.La mano de Sophia quedó flotando en el aire un instante antes de caer pesadamente al barro. Su cuerpo, frágil y ensangrentado, se desplomó sobre el de Thomas, como un escudo humano vencido. Como el cuerpo de una mariposa sin alas, luego de haber peleado contra un huracán y haber vencido.El barro la recibió con la indiferencia de quien ya ha sido manchado con demasiada sangre y demasiada historia. Su blusa era ya un trapo inservible, lleno de barro y plasma. Su nariz sangraba, sí, pero era algo más lo que se había roto: la idea de que aún quedaba un límite que Gabriel no cruzaría.Se sostenía la cara con una mano temblorosa. La sangre le brotaba feroz, dibujando un hilo oscuro sobre su piel pálida. Sus ojos estaban abiertos, pero empañados. No lloraba. Ya no. Llorar era para quienes aún tenían algo que perder. Y ella había ganado. Habían ganad