Liam RodriguesEu ainda sentia o peso dela na minha camisa, mesmo depois de me afastar.O jeito como aquela mulher me olhou... não era só gratidão. Era outra coisa. Algo confuso, doloroso, como um fio de reconhecimento que eu não consegui identificar. Ou talvez não quisesse.Minha mente tentava se ancorar no presente — na Nina em meus braços, nas meninas, no barulho das crianças correndo lá fora — mas os olhos daquela mulher ainda estavam cravados em mim. E eu conhecia aquela expressão. Era como olhar no espelho no exato momento em que uma memória adormecida ameaça emergir.— Papai? — a voz de Belinha me chamou de volta, baixinha, ainda abraçada na perna da Priscila.Respirei fundo e abri os braços para ela também. Peguei Belinha com um braço, mantive Nina no outro. As duas se aninharam contra meu peito como se, instintivamente, buscassem abrigo de algo invisível, algo que nem elas sabiam nomear.— Tá tudo bem, minhas pequenas... — murmurei, tentando soar firme. — A moça só passou mal

Priscila Barcella O aperto no peito não era só uma emoção difusa. Era físico. Real. Como se uma mão invisível comprimisse meu coração, me roubando o ar aos poucos. Meus olhos correram até Nina, que dormia tranquila no carrinho, alheia ao terremoto silencioso que se desenrolava ao seu redor. Seus cílios longos descansavam sobre as bochechas coradas, o peitinho subia e descia suavemente com a respiração calma de um bebê que não conhece o peso dos segredos que rondam sua história. Depois, olhei para Eduardo. O olhar dele não era apenas curioso ou educado. Havia algo mais — um brilho antigo, instintivo, quase animal. Era como se seu corpo, sem permissão consciente, reconhecesse a vida que um dia ele pode ter gerado. Um fio invisível parecia ligar seu peito ao da minha filha. Engoli seco. Cada passo que dei até eles foi medido, contido, mas sem hesitação. Meu vestido leve balançava com a brisa, mas meu interior era um redemoinho em ebulição. Isabel ergueu os olhos assim que me viu.

Isabel Matarazzo A morte de César mal esfriou, e meu pai já sorria como se nada tivesse acontecido. O meu fio de esperança por liberdade foi esmagado antes de completar cinco dias. A única coisa que consegui fazer foi ir até um dos orfanatos próximos ao hospício à procura dos meus bebês. Eles já teriam nove meses. Mas, em nenhum dos abrigos por onde passei, havia registro de entrada de um casal de gêmeos. Lembro como se fosse ontem: saí do segundo abrigo com os olhos inchados de tanto chorar. A ausência de qualquer pista me destruía por dentro. E foi nesse mesmo dia que meu pai apareceu na minha casa. — Infarto fulminante. Paciência — ele disse, enquanto assinava documentos e atendia telefonemas, sentado no sofá da minha sala como se fosse o dono de tudo. — Ele já era velho demais. A vida segue, filha. Você deu sorte. Agora temos margem pra novos negócios. Sorte. Essa foi a palavra que ele escolheu. Sorte por não ter sido violentada. Sorte por não ter morrido. Sorte, segundo

Isabel Matarazzo A espera era uma faca girando lentamente nas minhas entranhas. Cada segundo que pingava no relógio invisível do corredor me esfaqueava de novo. Ela está ali. Atrás daquela porta. Minha filha. Minha Vitória. E eu aqui, encarcerada num corredor gelado, separada dela por meros metros que pareciam abismos. Andava de um lado para o outro, como um vaga-lume enlouquecido batendo as asas contra uma vidraça invisível. Os pés arrastavam-se no piso frio, os dedos entrelaçados num nó de angústia tão apertado que doía. — Meu Deus… — a súplica escapou num sussurro ferido, colando-se às paredes brancas e indiferentes. — Que tortura é essa? Minha menina tão perto… o cheiro dela ainda no meu colo… e eu sem poder tocá-la, sem poder sussurrar que tudo vai ficar bem. Sem poder provar que meu amor é real. Encostei a testa ardente na parede fria, fechei os olhos. O rosto dela veio como um raio: olhos assustados, a palavra “MENTIROSA!” ainda ecoando nos meus ossos. Um tremor cortou minha

Liam Rodrigues Eu estava amando a minha festa. A noite estava vibrante, cheia de risadas, música boa e os abraços de amigos que faziam a vida valer a pena. — Você é muito ruim, cara — Felipe debochou, rindo alto, quando meu terceiro arremesso de argola passou direto, sem nem tocar no alvo. — Tá brincando? Você não acertou um! — retruquei, empurrando ele de leve com o ombro, rindo também. — Vocês dois são uma vergonha — Vanessa falou com um ar superior, cruzando os braços com teatralidade. — Ah, pronto… — murmuramos em uníssono, e ela estufou o peito. — Eu pelo menos acertei uma — disse com orgulho, e todos caíram na risada. — Ela tá falando da Vitória, né? — Manoel perguntou, surgindo atrás de Vanessa e passando os braços pela cintura dela. — Com certeza — Vanessa confirmou. — Vitória é quase uma sniper. Acertou todas. De fato, lá estava ela: de pé ao lado da barraca, calmamente soprando bolhas de sabão, com um chaveirinho colorido pendurado no dedo. A imagem era tão