O som metálico atravessou a ligação como um soco. Depois — silêncio. — Ágatha? — chamei uma, duas vezes, mas só o ruído do vento respondeu. O painel do carro refletia o brilho das luzes intermitentes da cidade, o ponteiro do velocímetro marcando mais do que deveria. Ela ainda estava na linha segundos antes. E agora... nada. Desliguei. Liguei de novo. Caixa postal. O rádio sibilava estática, e a chuva começou a engrossar, batendo contra o para-brisa como se quisesse abafar o som do motor. Tentei controlar o ritmo da respiração. Pensar. Ser racional. Mas o cérebro não obedecia — só conseguia ouvir o eco do barulho. O metal. Algo havia caído. Ou alguém. O GPS no painel mostrava o último ponto onde o celular dela havia emitido sinal: Alameda dos Ipês. Um trecho quase deserto àquela hora da

A cidade parecia dormir, mas o inferno nunca fecha as portas depois da meia-noite. O depósito se erguia à frente — estrutura metálica, antiga, abandonada, o tipo de lugar que serve bem para esconder segredos e corpos. Matei o farol antes de dobrar a esquina. O motor vibrou em silêncio contido. Cada fibra do meu corpo operava em modo instinto. Não havia mais espaço pra dúvida — só cálculo. Desci do carro, deixando a porta encostar sem ruído. A chuva havia parado, mas o chão ainda espelhava reflexos das luzes distantes. O ar cheirava a ferrugem e óleo velho. Do bolso interno, retirei o sensor térmico portátil — presente de um ex-segurança que me devia a vida. O visor acendeu, desenhando manchas vermelhas dispersas pelo interior do galpão. Nenhuma humana. Apenas o calor residual de

A fumaça ainda me queimava os olhos quando ouvi o ruído — algo metálico sendo arrastado, um som bruto que não combinava com a quietude da madrugada. Virei na direção e, por entre os vapores, vi um corpo se mover. Primeiro pensei em sombra. Depois em vulto. E então, como se o mundo abrisse uma fresta, enxerguei-a. Ágatha aparecia cambaleando, o rosto sujo de fuligem, o cabelo grudado na testa, o vestido rasgado no ombro. O sangue seco numa têmpora. O olhar perdido, como se ainda estivesse presa ao estouro e à fumaça. Por um segundo senti tudo girar — a raiva, o medo, a culpa com a lembrança da Louise — e aquilo me paralisou. Mas o corpo não me deixou ficar parado. Corri. Ela não teve força pra dizer meu nome; só abriu os braços num gesto que foi, ao mesmo tempo, súplica e rendição. Quando meu corpo bateu contra o dela, senti o tremor. O cheiro de lavanda misturado a fuligem. As mãos dela se agarraram na minha camisa, inimigas e necessárias. O alívio me estourou no peito tão bruto que

O primeiro sentido a voltar foi o som.Um ruído abafado, distante — como se o mundo respirasse do outro lado de um vidro.Depois veio o cheiro.Lençóis limpos, amadeirados, com um toque de café e fumo.E, então, o toque — o peso suave de uma manta sobre o corpo, o travesseiro firme, a maciez que não combinava com hospital nenhum.Quando abri os olhos, a luz filtrava pelas cortinas como uma lâmina tênue.O quarto era amplo, escuro, com móveis de madeira e livros empilhados.E no ar… o perfume dele.Dante.O nome latejou junto com a lembrança.O som do impacto.O farol vindo de frente.O vidro se estilhaçando.E a voz — aquela voz fria, perto demais do meu ouvido:> “Ele vai te achar, como achou ela.”Engoli em seco.A memória era cortante.A sombra. A dor. O vazio.Sentei devagar, sentindo a cabeça latejar.A camisa que vestia era dele — larga, cheirando a tabaco e chuva — e havia curativos discretos nos braços.Uma bandeja sobre a mesa, com remédios e um bilhete de caligrafia firme:>

Dante continuava sem dar notícias.Os dias seguintes se arrastaram como um relógio quebrado, preso entre o tique e o taque.A cada vez que o telefone tocava, meu coração disparava — e a cada vez que não era ele, eu me sentia um pouco mais tola.Isabella mantinha a rotina dela intacta.Café na varanda às sete, reuniões por telefone, olhares longos demais para o nada.Parecia calma, mas havia algo no jeito dela que me deixava em alerta.Como se esperasse algo… ou alguém.Lara, por outro lado, tentava aliviar o clima.Fazia brincadeiras, cozinhava pra nós, deixava a TV ligada mesmo quando ninguém assistia.Era o som da casa tentando fingir que tudo ainda estava no lugar.Mas não estava.---Naquela manhã, encontrei Lara na biblioteca.Ela vasculhava uma das estantes, os dedos deslizando pelos livros como quem procura uma memória.— Dormiu bem? — perguntei.Ela assentiu, sem me olhar. — Sonhei com o barulho do mar. E com aquele colar.Senti um arrepio. — O da Isabella?— É. — Ela virou o