Eu Sou Corno

No dia do meu aniversário de 22 anos, meu tio descobriu meu diário e soube que eu era apaixonada por ele. Como resposta, ele me mandou para o exterior e gastou milhões para preparar um casamento luxuoso... para se casar com a mulher que sempre amou.

Na véspera do casamento, uma mensagem inesperada expôs a verdade. [Maia, a única pessoa que eu sempre quis casar é você.] Meu noivo enviou para sua primeira paixão, enquanto ajustava cada detalhe da cerimônia de acordo com os gostos dela. Com o casamento se aproximando, eu observei de longe. Ele corria de um lado para o outro, ansioso, tentando criar o casamento perfeito. Mas nada disso me tocava. Minha decisão já estava tomada. Nem o casamento, nem ele.

Insuficiência renal terminal, o rim mais compatível comigo foi doado pelo meu marido à minha irmã, Eunice Soares. Recusei a sugestão do médico de continuar esperando por um rim e pedi alta antecipada do hospital. Depois de tanto tempo sentindo-me desapontada, já não havia mais razão para insistir. Dei todo o patrimônio que acumulei nesses anos para minha irmã, e finalmente vi um sorriso no rosto dos meus pais. Meu marido precisava cuidar da minha irmã sem se afastar por um instante, e eu, longe de me irritar, ainda lhe pedi que fosse atencioso. Até mesmo quando meu filho pediu para que Eunice fosse sua mãe, concordei com um sorriso. Tudo saiu como eles queriam, então por que agora se arrependiam?

No décimo dia após a minha morte na avalanche, meu marido finalmente se lembrou de mim. Porque sua primeira namorada, Kelly, sofre de anemia aplástica e urgentemente precisa da minha medula óssea. Ele voltou para casa com o Termo de Doação para eu assinar, mas encontrou a casa vazia. Kelly, fraca, se apoiou nos braços dele e disse: — A Vanessa me odeia? Será que ela fugiu de propósito porque não quer me doar a medula? Talvez seja melhor desistir... eu ainda posso aguentar um pouco mais. Clyde a consolou com carinho. — Eu não vou deixar você sofrer. — É só uma doação de medula, ela não vai morrer por isso. Ele pegou o celular e me enviou mensagens: [Onde quer que você esteja, volte AGORA para assinar o Termo de Doação!] [Não seja egoísta! A Kelly está muito doente. Se não fizermos o transplante logo, ela vai morrer. É só uma doação de medula, não é a sua vida!] [Se você não concordar, eu corto o tratamento da sua mãe!] Clyde, eu morri depois que você deixou o resort de esqui com a Kelly. Eu e nosso bebê fomos soterrados pela neve da avalanche. E a mamãe... ela foi atacada por lobos enquanto tentava me salvar. Como você não sabia disso?

Dizer que uma prostituta tem uma vida fácil é a coisa mais absurda que já ouvi. Grande parte das mulheres deixa suas famílias, muitas vezes filhos pequenos, para tentar encontrar soluções aos seus problemas financeiros. Quase todas que conheci são brasileiras. Vivem uma vida de mentira e desilusão à procura de dinheiro que todos falam que é “fácil” e rápido. Mas muitas vezes o que encontram é discriminação por serem estrangeiras e quererem “roubar” os maridos das que tem uma vida “normal”. Muitos querem que a polícia casse e prenda todas as “destruidoras de lares”. Quase todas ilegais, viajando clandestinas de norte a sul do país, de Portugal a Espanha e vice-versa, fugindo da polícia. Concordo a justiça em mandar de volta aos seus países de origem as pessoas ilegais, mas acho que há muita discriminação com os brasileiros, não só mulheres, também homens que saíram do Brasil à procura de uma vida com melhores condições para as suas famílias. E encontram uma realidade totalmente diferente do que estava a espera. Encontram muitas dificuldades para conseguir um trabalho “normal” e principalmente se legalizar. As mulheres são discriminadas, embora nem todas sejam prostitutas, basta ser brasileiras para ser chamada como tal. Graças à Deus encontrei bons amigos em Portugal, mas muitas pessoas que cruzaram o meu caminho me olharam como se fosse um objeto sexual. Sofri muito com a ignorância de algumas pessoas que pensam que uma brasileira só presta para sexo. Mas como não sou de baixar a cabeça, aqui estou relatando o que passei e um pouco do que se passa com as brasileiras que vivem legais ou ilegais em Portugal e Espanha e em outras partes da velha e linda Europa

Faz três anos que eu coloquei algo na bebida do Daniel Falkner, o figurão de Belcaster. Depois daquela noite de loucura, ele não me puniu. Em vez disso, ele me segurou pela cintura e me penetrou até minhas pernas fraquejarem, me chamando de "princesa" repetidamente. Mas, justo quando eu estava prestes a confessar, Serena Jarman — a mulher por quem ele nunca deixou de se importar — voltou. Por causa dela, ele me deixou ser atropelada, fez com que eu veja o colar da mamãe ser deixado para um estranho e até me joga na prisão com as próprias mãos. Quando já estava despedaçada e embarcando em um voo para Velport para me casar com outro homem, Daniel estava destruindo Belcaster inteira apenas para me encontrar.

Na véspera do meu 17º casamento, meu marido mafioso prometeu que desta vez, nada atrapalharia a nossa cerimônia. — Desta vez eu garanto, Vitória De Luca. — A voz dele era séria. — Já falei pra Chiara Oliveira: amanhã, mesmo que o mundo desabe, ela vai ter de aguentar sozinha. O bebê na minha barriga já tinha cinco meses. Eu estava com Lorenzo Russo havia três anos, grávida de cinco meses, mas ainda não tinha conseguido realizar sequer uma cerimônia de casamento. Sabe por quê? Porque ele já cancelou 16 vezes. E em todas as vezes, o motivo era a irmã de criação dele, Chiara. Na primeira, ela disse que estava com febre. Eu nem cheguei a vestir o meu vestido de noiva e passei a noite inteira com ele no hospital, só para descobrir que ela tinha apenas um resfriado leve. Na segunda, ela reclamou de dores no coração. Lorenzo me largou para ir vê-la, mas na verdade, ela estava tomando chá da tarde com as amigas. Na terceira, ela disse que tinha medo de trovão. Ele me deixou no altar no meio dos votos, me deixando sozinha para encarar todos os convidados. Mas desta vez era diferente. Há três dias, a carta do Sul do Brasil chegou nas minhas mãos. Meu pai, o velho chefão da família De Luca, me enviou um convite para voltar para casa. Se ele me deixar pela 17ª vez por causa de Chiara, eu vou sumir da vida dele de uma vez por todas.

Fui diagnosticada com lúpus eritematoso sistêmico grave. Vou morrer em três dias. Quando meu marido desligou minha 188ª ligação desesperada, peguei o laudo médico e entrei numa funerária. — Bom dia, queria marcar minha própria cremação e ver se tenho direito ao auxílio-funeral. — Disse, com a voz já resignada. Dez minutos depois, eles apareceram. Antes que eu pudesse explicar, Henrique, meu marido advogado, me deu um tapa na cara e cuspiu: — Para competir pela atenção com a minha irmã, agora você se faz de doente terminal? Enquanto isso, meu irmão, Carlos, o médico, arrancou meus exames das mãos e riu com desdém: — Lúpus? Nem pra mentir direito! A chance é tipo acertar a Quina com a febre do ouro! Segurando a dor, voltei ao balcão e estendi a papelada novamente. A atendente viu as manchas de borboleta nos meus pulsos e a expressão dela mudou. — Não tenho mais família. — Peço só a cremação em três dias, em qualquer lugar. Só não quero causar ônus a ninguém, nem após a morte.

Tudo pode mudar de um momento para o outro, e eu sou prova disso. Minha história talvez não seja fácil de acreditar, mas não é simples aceitar que uma jovem tenha ficado grávida sendo virgem, certo? Pois esse foi o meu caso. Aos meus dezoito anos, moro com Isabel, minha mãe, e meus avós, Alonso e Rebeca, junto com minha filha Emily, a quem chamamos carinhosamente de Mily. Ainda não consigo entender como fiquei grávida, mas quando vejo o rostinho da minha pequena, tenho certeza de que, se pudesse voltar no tempo, não mudaria absolutamente nada. Faria tudo o que estivesse ao meu alcance por Mily, meu pequeno milagre inesperado. Meus avós e minha mãe ficaram muito irritados com essa notícia, especialmente o vovô Alonso, que não parava de dizer que a história se repetia. No entanto, a história da minha mãe está muito longe de ser igual à minha. Ela teve um relacionamento, um amor adolescente, do qual eu fui o resultado: outra decepção para a família Mendoza.

Para mim, a dor física e a forma que encontrei de superar a dor da alma. Ela é inferior a dor que sinto dentro de mim. Essas são as palavras que eu venho repetindo para mim mesma, como um mantra, durante toda a minha adolescência. Meu nome é Mellany, Mell para os íntimos. Eu sou depressiva. E me corto. A automutilação foi a forma que encontrei para ignora a dor que sinto. Uma dor que não é física. A minha vida se resume em ficar no meu quarto. Dese que esses sentimentos me invadiram eu penso muito. Olho para a lâmina enquanto estou lá sozinha e penso que ela é minha única amiga. A única que realmente se importa. As coisas são bem confusas, mas eu tento relevar Eu tenho as amigas da escola, elas tentam ajudar mas não é o suficiente. Esse é o resumo da minha vida, sofrimento e dor e então...mais dor. As vezes luto contra o desejo de morrer. As vezes não.