A campainha tocou às 7h da manhã, quebrando o silêncio do pequeno apartamento onde Helena, exausta, havia adormecido sobre uma pilha de anotações. Os olhos se abriram de súbito, ainda confusos. A luz da manhã entrava pelas frestas da janela como uma lâmina afiada. O coração dela acelerou.

Ela se aproximou da porta em silêncio, espiando pelo olho mágico.

Era o delegado Vasquez.

Abriu.

— Espero não estar atrapalhando... — disse ele, já com o semblante sério.

— Quando a polícia bate à minha porta sem avisar, nunca é um bom sinal.

Ele entrou. Tirou do envelope alguns papéis grampeados, jogando-os sobre a mesa desorganizada de Helena. Fotos em preto e branco. Prints. Relatórios.

— São conexões que não conseguimos fechar sozinhos. Mas você pode.

Helena olhou as imagens. Reconheceu rostos. Datas. Nomes. Lugares.

Nicole.

Eduardo.

E, no canto, uma câmera de segurança mostrando Lucky entrando nu