O Pescador, agora agindo novamente como Elias Moreau, ajoelhou-se ao lado da fogueira. O dia estava morrendo, e a febre de Cora não cedia. Ele sabia que não podia simplesmente usar suas ervas; o delírio dela só piorava.

​— Volto logo, minha Aurora — sussurrou ele, colocando a mão sob o cachecol que usava. Por baixo, escondeu o anel de Niveal.

​Ele vestiu suas roupas surradas e amarrou o capuz para esconder sua barba, uma proteção contra olhares curiosos. O Reino de Lyra era vizinho, mas a fronteira era patrulhada.

​Elias evitou a trilha principal, preferindo os caminhos lamacentos e traiçoeiros que ele havia aprendido a amar em seu exílio autoimposto. A cada passo, a sensação de culpa o açoçava, mas era superada pela urgência.

​Ele precisava de duas coisas em Lyra:

​Um remédio forte e específico para febres altas.

​Um contato antigo para ajudar a esconder Cora, alguém que não perguntasse sobre seu passado.

​Ao chegar na pequena aldeia fronteiriça de Lyra, ele evitou a taverna.