La casa de Julián olía igual que siempre.

A madera vieja, a café recién hecho, a ese perfume suave que su mamá usaba desde antes de que Dylan tuviera memoria. Las cortinas eran nuevas, pero el reloj seguía colgado en la misma pared, marcando una hora que nunca era exacta. En la cocina, los chicos hablaban en voz baja, como si el volumen pudiera alterar algo que no se veía.

Dylan había llegado esa mañana, después de pasar por la casa de sus padres. Su mamá le había preparado pan dulce, aunque e