A dor nas minhas costelas tornou-se o meu relógio. Nos primeiros dias, ela era um grito agudo que me impedia de levantar do colchão. Mas, à medida que as ataduras de linho deixavam de ficar manchadas de vermelho e o unguento de ervas de Silas fazia o seu trabalho, a dor virou apenas um puxão surdo. Um lembrete constante de que a nossa paz tinha um preço pago em sangue.

O esconderijo de Soren não era apenas uma cabana; era uma fortaleza disfarçada de lar. As paredes grossas de cedro bloqueavam o