Julián se dirigió a un café, en el norte de la ciudad, para reunirse con el detective Rick Barnes, un viejo amigo de sus días en la universidad.

Barnes había servido veinte años en el Departamento de Policía de San Diego antes de trasladarse a San Francisco por asuntos familiares. Era de esos hombres que nunca dejaban de oler a cuero y café fuerte, y miraban con recelo.

—¡Holt! Siempre tan puntual, nunca cambias —comentó Barnes cuando vio a Julián acercarse a la mesa donde se encontraba, al final de recinto.

—Cuando se trata de un asunto como este, no puedo darme el lujo de llegar tarde —respondió Julián sentándose frente a él.

El detective asintió con gravedad.

—No fue difícil conseguir la copia del informe sobre lo sucedido en el bar Seven el fin de semana, pero debo advertirte, Liam movió algunos hilos. Parece estar muy decidido a atrapar al hombre que lo atacó.

Julián apretó los labios.

—Solo quiero saber la versión oficial. Él me contó una que por alguna razón creo que está incom