Eran cerca de las ocho y media de la noche cuando Marfil escuchó el sonido de la cerradura girando y, casi al mismo tiempo, unos pasos entrando al interior de la casa. Reconoció el ritmo de la pisada: era Richard.

Después de toda la tarde esperando, al fin él estaba en casa. Ella se encontraba en la cocina, sentada en la mesa con los codos apoyados y los dedos entrelazados, como si intentara sostenerse el ánimo con las propias manos. Cuando apenas escuchó la puerta, se levantó y fue hacia el recibidor.

En ese momento, sus miradas se cruzaron. No hubo sonrisa, ni un gesto de afecto, ni una palabra cálida. Solo ese cruce de ojos que se sostenían por pura costumbre.

—Ya llegué —soltó Richard, y nada más. Ni un "buenas noches", ni un "cómo estás", ni una mínima cortesía.

—Hasta que finalmente llegas —dijo Marfil con un dejo de reproche.

Él no respondió. Simplemente entró como si nada, se deshizo de la corbata con un movimiento automático y dejó caer el saco sobre uno de los sillones con