[SOFÍA]

Lo beso como otras veces. Con la misma hambre, con el mismo cuidado, con el mismo nudo en el estómago que se aprieta justo cuando lo tengo demasiado cerca.

Pero esta vez, algo pesa diferente.

Cuando nos separamos, apenas unos centímetros, lo miro. No hay torpeza en su gesto, no hay duda. Es Francesco. El mismo que me conoce mejor que nadie, el que sabe exactamente cuándo me estoy muriendo de cansancio, aunque no lo diga, el que reconoce por la tensión de mi voz si algo en el auto no me convence.

Y, sin embargo, esto que tenemos —lo que no decimos, lo que solo ocurre cuando nadie mira— se ha convertido en un laberinto sin salida.

—Esto no lo arregla todo —murmuro, porque necesito decirlo. Porque si no lo digo, mañana no voy a poder mirarlo a los ojos.

Él asiente, sin soltarse del todo.

—Lo sé. Pero al menos esta noche no tengo que fingir que no te quiero y que solo es un teatro para la prensa.

Sus palabras me duelen más de lo que esperaba. No por lo que dicen. Por lo que no pod