Punto de vista de Nadia

La casa parecía la misma. Esa era la parte más cruel.

Mismas paredes pálidas. Mismos setos cuidadosamente podados. Misma luz del porche brillando como si nada dentro se hubiera fracturado más allá de la reparación. Se sentía equivocado —como si el mundo se hubiera perdido el memo.

Me quedé en el coche un largo momento, con las palabras de mi padre resonando en mi cabeza.

Él sabe dónde vives.

Apagué el motor y salí de todos modos.

El miedo ya me había quitado demasiado. No iba a darle también mi columna.

La puerta se abrió antes de que llamara.

Mi madre estaba allí, con los ojos rojos, el rostro tenso de preocupación. Parecía más pequeña de alguna forma. Más vieja. Como si el peso de los años finalmente la hubiera alcanzado.

"Nadia," susurró.

Pasé junto a ella sin responder.

Mi padre estaba en la sala, paseando. Se detuvo en cuanto me vio, con un destello de alivio en el rostro —luego culpa, luego miedo de nuevo.

"No debiste ir a buscar," dijo de inmediato.

Reí