Noah

Caminhei com a Sra. Wilson pelo corredor estreito do hotel, o mármore branco do hall refletindo a luz dos lustres de cristal, o ar carregado com o aroma de flores frescas e cera de chão, um contraste com a tensão que pulsava entre nós. Ela abriu a porta do seu escritório, um espaço minúsculo, mas meticulosamente organizado, com paredes bege e uma janela pequena que deixava entrar a luz cinzenta de Chicago. Na mesa de madeira polida, uma foto emoldurada exibia Christine com suas duas filhas, Catarina e Luana, sorrindo com uma falsidade que eu conhecia bem. O cheiro de café rançoso pairava no ar, misturado ao perfume floral exagerado que ela usava, como se tentasse mascarar quem realmente era.

— O que deseja comigo, Sr. Carter? — Ela perguntou, sentando-se na cadeira de couro atrás da mesa, a voz cortante, os olhos estreitados com desconfiança.

— Agradecê-la. Sei que cuidou de Olivia quando ela não tinha ninguém. — Falei, mantendo o tom neutro, mas cada palavra era uma isca, uma fo