O salão de Lady Worthington estava em seu auge — um desfile de seda, sorrisos treinados e pretensões cuidadosamente encenadas. Beatrice Fairweather, porém, estava entediada. Um tipo de tédio que nem mesmo o melhor dos chás ou a mais escandalosa fofoca poderia amenizar.

Ela recostou-se graciosamente junto a uma coluna de mármore, observando a dança que se desenrolava no salão. Homens com costeletas exageradas e mulheres com leques tão grandes quanto seus egos giravam em perfeita sincronia. E, claro, ali estava ele — o Marquês de Hensley — rindo com a Duquesa de Doveshire, cuja risada lembrava o som de uma chaleira prestes a explodir.

— O senhor tem um talento impressionante — murmurou Beatrice, surgindo ao lado dele como quem não desejava estar ali, mas suportava. — Consegue sobreviver a uma noite inteira de trivialidades sem explodir de vaidade.

Oliver virou-se para ela com um brilho travesso nos olhos.

— Senhorita Fairweather. Que prazer inesperado. E que comentário encantador. Quase