Annie pigarreou levemente e, com um tom visivelmente desconfortável, murmurou:

— bom, o chefe... ele... alguns dias atrás, no meio da noite... ele se sentou no convés...

— Sentou no convés pra quê, Annie? Consegue dizer de uma vez? Você tá me deixando ansiosa! — disparou Amara, à beira de um colapso de curiosidade.

— Ele ficou lá a noite toda... e escreveu uma carta de amor! — Annie deixou escapar num só fôlego.

Ela nem precisava imaginar o que acontecia do outro lado da linha: o rosto de Amara provavelmente estava tão vermelho quanto um tomate maduro.

Amara bufou, frustrada:

— Sério? Eu achei que você ia me contar alguma coisa realmente grave! E você aí, toda enrolada, só pra dizer isso?

Annie murmurou baixinho:

— Linda Amara... a carta de amor foi pra você, não foi?

Amara hesitou por um instante.

— Mmm...

Annie escolheu bem as palavras antes de prosseguir, como se estivesse pisando em ovos:

— O chefe... bem... a habilidade dele com palavras precisa de alguns ajustes. O baralho intei