La mansión Hadid estaba sumergida en el silencio absoluto de la noche, a excepción del estudio de Samir, donde las luces brillaban con una intensidad cegadora.

Samir estaba hundido en su costosa silla de cuero italiano, agitando un licor de color ámbar. En su mente, la escena del aeropuerto se repetía en cámara lenta, torturando su cordura: aquella esposa que una vez fue humilde hasta el polvo, ahora regresaba de la mano de dos niños que parecían un "milagro", destrozando cada gramo de su necesidad de control.

Ayla había cambiado. Antes era como una flor de té blanco a punto de marchitarse, sumisa, midiendo cada respiración según el humor de él. Pero ahora, el fuego que bailaba en sus ojos le provocaba una inexplicable palpitación.

—Vanessa... —masculló el nombre de su amante entre dientes. Seguramente esa mujer maliciosa había hecho algo a sus espaldas para convertir a esa oveja mansa en una rosa llena de espinas.

Se aflojó la corbata con brusquedad, salpicando el licor sobre su camisa blanca como una mancha de sangre seca. Marcó el número de su asistente, Lorenzo; su voz era fría como el hielo: —Investiga. Quiero saber todo lo que Vanessa le hizo a Ayla en estos cinco años. Cada detalle, cada mensaje, cada humillación. Quiero saber quién convirtió a mi juguete en una loca.

La voz de Lorenzo sonó impecable y eficiente, incluso a las dos de la mañana, con la diligencia de un hombre que ha aprendido a no preguntar jamás. —Lo tendré listo antes del mediodía de mañana, señor.

En otro rincón de la mansión, dentro de la habitación que había permanecido sellada durante cinco años, Ayla velaba junto a la cama.

La luz de la luna caía sobre los rostros infantiles de los gemelos. Sofía, incluso en sueños, aferraba con fuerza el borde de la sábana, un signo de su prolongada falta de seguridad. Mateo, por el contrario, se mantenía inusualmente alerta, con su pequeña mano protegiendo siempre el pecho de su hermana.

Hacía apenas un momento, Mateo había hecho una pregunta que casi desmoronó a Ayla: —Mamá, ese señor raro del aeropuerto... ¿quiere matarnos? —la pequeña voz resonó en la oscuridad—. No parece que le agrademos, ¿verdad?

Ayla sintió que algo se rompía en su interior. Antes de que pudiera responder, Sofía intervino con esa sabiduría propia de los niños. —Es difícil aceptar que aparezcan dos niños de repente, ¿no? —dijo imitando el tono de un adulto, aunque con el ceceo propio de su edad—. Mamá Ayla dice que a veces la gente necesita tiempo para acostumbrarse a las cosas nuevas.

Al verlos dormir, Ayla sintió las lágrimas resbalar por sus mejillas. No intentó secárselas. Tras mantener una fachada de fortaleza durante cinco años y tras meses de planificación, el peso de todo finalmente la abrumaba.

Ayla sentía el corazón desgarrado. Recordó a su hermana Marina, muerta trágicamente en aquel apartamento. Marina, la niña que debió ser protegida, fue empujada por sus propios padres al infierno de la gestación subrogada para pagar las deudas familiares.

Ayla llegó a creer ingenuamente que solo estaba ayudando a mujeres que temían perder su figura, vendiendo su vientre por dinero: un trato aparentemente justo. Pero cuando supo que Sofía había sido "rechazada" sin piedad por sufrir una cardiopatía, su mundo se derrumbó. En ese instante comprendió que esa supuesta "reproducción de alta tecnología" no era más que una fachada sangrienta: cualquier vida "defectuosa" sería borrada como un producto de segunda, eliminada como basura.

Se sintió devastada. Su cuerpo, sus hijos, nunca fueron valorados. Sus padres, Héctor y Alicia, mostraron la cobardía que ella esperaba. Para proteger el honor de la familia, borraron toda evidencia de la existencia de Marina. Para el mundo exterior, los Morales solo tenían una hija: Ayla, la respetada esposa del CEO de los Hadid. Marina nunca existió en los registros oficiales, y sus gemelos, frutos de la subrogación, eran una vergüenza que debía ocultarse. Incluso tras su muerte, Héctor y Alicia se negaron a reconocer a los niños como sus nietos.

Ayla los adoptó porque nadie más se haría cargo de ellos. Porque por sus venas corría la sangre de Marina, lo que los convertía en su responsabilidad, su carga y su oportunidad de redención por no haber podido proteger a su hermana.

Ayla apretó las palmas de sus manos hasta que las uñas se clavaron en la carne. Esta vez no volvía para reconciliarse, sino para vengarse.

Mientras tanto, en la cámara más profunda de la mansión, el viejo Octavio —el creador del imperio— observaba absorto las imágenes de vigilancia en la pantalla. Los rostros de los gemelos le recordaron el "incidente médico" que él mismo ordenó "solucionar" hace cuatro años.

—Imposible... Deberían haberse convertido en cenizas en aquel incendio —su voz era ronca, con un rastro de podredumbre. Marcó un número secreto y habló con frialdad—: Confírmalo. Si realmente son esos "productos fallidos", usa cualquier método para que desaparezcan definitivamente.

Por la mañana, la mesa de caoba tenía capacidad para veinte personas, pero hoy solo cuatro asientos estaban ocupados.

Samir estaba sentado a la cabecera, con el rostro sombrío y menos de dos horas de sueño. Su traje era perfecto como siempre, pero la forma en que sostenía la taza de café denotaba tensión, como si quisiera pulverizar la porcelana.

Ayla estaba frente a él, con los niños a ambos lados. Los había vestido con ropa sencilla pero de buena calidad; sabía que cada detalle sería escrutado, juzgado y usado como munición. Mateo jugaba distraído con los huevos revueltos, formando montañas con el tenedor. Sofía comía en silencio, pero sus ojos no dejaban de oscilar entre su madre adoptiva y el hombre amenazante al final de la mesa.

El silencio se extendía entre ellos como un campo de minas, cada segundo cargado de una explosión inminente. Los sirvientes entraban y salían sin ruido, con una destreza casi fantasmal.

Finalmente, Samir dejó la taza de café con brusquedad sobre la mesa, provocando que Sofía se sobresaltara. Cuando habló, su voz estaba contenida, cada palabra saliendo a través de los dientes apretados. —¿Quién es el padre biológico de estos niños?

Ayla lo miró por encima del borde de su taza de té sin responder de inmediato. Dejó que la pregunta flotara en el aire, obligándolo a sufrir en esa incertidumbre. —Ya te lo he dicho —su voz era suave, pero con un filo cortante—. Son míos. Es lo único que necesitas saber.

—¿Es de David? —el nombre salió disparado como un escupitajo—. ¿Te acostaste con ese pediatra mediocre?

Mateo, que había estado observando la interacción con una agudeza impropia de un niño, soltó de repente el tenedor. Limpió su boca con la servilleta con una elegancia meticulosa, imitando los modales de los adultos. Luego, fijó sus ojos brillantes en Samir y mostró una sonrisa dulce pero letal.

—Papá —la palabra fue pronunciada con una claridad perfecta, llena de inocencia, contrastando violentamente con la atmósfera opresiva de la sala—. ¿Podrías pasarme la sal, papá?