Las palabras de Lucy todavía flotan en el aire como un eco que ninguno de los dos puede esquivar.

Sawyer permanece inmóvil, con la espalda recta y el pecho atravesado por una punzada de dolor que le corta la respiración.

El golpe de sus confesiones lo ha dejado sin fuerzas, como si ella hubiera clavado un bisturí directo en lo más vulnerable de él.

El silencio que se instala es tan denso que ambos sienten que podría asfixiarlos.

Lucy, en cambio, no puede dejar de temblar. El aire le falta, la garganta se le cierra y la desesperación crece como un incendio descontrolado.

Sus manos tiemblan al llevarse el cabello hacia atrás, intentando inútilmente apartar de sí el caos que la invade.

—Eso significa que ya no quieres… —la voz de Sawyer tiembla, ronca, quebrada—. ¿Ya no quieres tener a este bebé? ¿A mi bebé?

Lucy lo mira, y esa mirada está cargada de angustia, de miedo, de algo que se parece demasiado a la culpa.

Sus labios se mueven pero tardan en pronunciar sonido alguno, como si c