El pasillo del hospital huele a desinfectante y a madrugada.

Lucy corre, casi sin aliento, con una mano sobre su vientre abultado y la otra sujetando la placa de identificación que cuelga de su cuello.

El sonido de sus pasos retumba en el suelo encerado mientras esquiva enfermeros, camillas y miradas curiosas.

Cada segundo cuenta. Cada respiración duele.

Cuando llega frente a la puerta de la habitación, se detiene un instante para recuperar el aliento.

A través del pequeño vidrio puede ver el monitor cardíaco encendido, el pitido constante que confirma la vida, y una silueta que se mueve débilmente en la cama.

Lucy empuja la puerta.

—¿Quinn? —susurra, apenas respirando.

Los ojos de la joven se abren despacio, buscando el origen de la voz.

Está pálida, con los labios resecos, pero viva. Sus pupilas se enfocan en Lucy, y una sonrisa tenue se forma en su rostro.

—Lu… —su voz es débil, apenas un murmullo—. ¿Eres tú?

Lucy se acerca a la cama, conteniendo las lágrimas.

—Sí, soy yo. —Le t