El pasillo del hospital huele a desinfectante y a madrugada.

Lucy corre, casi sin aliento, con una mano sobre su vientre abultado y la otra sujetando la placa de identificación que cuelga de su cuello.

El sonido de sus pasos retumba en el suelo encerado mientras esquiva enfermeros, camillas y miradas curiosas.

Cada segundo cuenta. Cada respiración duele.

Cuando llega frente a la puerta de la habitación, se detiene un instante para recuperar el aliento.

A través del pequeño vidrio puede ver el