Camille entra a la mansión de los Leclerc como si el suelo le perteneciera, como si el peso de su pasado no fuera más que un abrigo mojado que está a punto de quitarse.

El mármol del vestíbulo brilla bajo sus tacones, y sus pasos resuenan como martillazos.

No ha dormido. No ha comido. La verdad que le reveló Javier Calderón la ha sacudido por dentro como un huracán inesperado.

La rabia, la confusión y el dolor la envuelven como una segunda piel.

Su madre está en el salón, tomando té como si el mundo no se estuviera desmoronando a su alrededor. El señor Leclerc lee el periódico, ajeno a la tormenta que está a punto de desatarse.

—¿Podemos hablar? —pregunta Camille con la voz tensa, las palabras cargadas de electricidad estática.

La señora Leclerc la observa con cejas arqueadas, pero asiente. El señor Leclerc baja lentamente el periódico. Camille se planta frente a ellos como un juez en la sala de juicio.

—Quiero saber la verdad —dice sin rodeos—. Quiero que me digas quién es mi verd