León apartó a su madrina Lidia sin miramientos.

—Joaquina, por fin despiertas —dijo Gustavo Matías con los ojos enrojecidos—. ¿Te duele algo? Los que te lastimaron... ya no existen.

Solo había dormido una noche, pero ambos actuaban como si llevaran décadas sin verme.

—Estoy bien, Gustavo.

Luego miré a mi hijo:

—Cariño, ¿papá te regañó?

León se tensó. El labio le tembló y las lágrimas cayeron:

—No... Papá no me regañó.

—Mientes.

Odiaba sus mentiras, pero insistió. Conocía demasiado bien a Gustavo: seguro le había gritado.

Lo abracé suavemente, lanzando una mirada de reproche a Gustavo. Él, culpable, se quedó paralizado.

—Mamá —susurró León—, nunca más te lastimarán.

—Esta vez fue mi culpa. Perdón.

Mi corazón se derritió.

—Protegerte es mi deber. No te culpo.

Cuando Lidia se llevó a León, quedamos solos.

Gustavo Matías insistió en examinar mi herida bajo el vendaje.

—¿Qué ves? Es solo gasa —protesté.

Él imitó a León:

—Por favor...

Cedí. Sopló la herida, provocándome cosquillas.

—Joaquina