Dante yacía en su cama, con la mirada fija en el techo, como si este guardara las respuestas que su corazón roto no lograba comprender. Pero no había respuestas, solo repeticiones. En su mente, el beso con Isabella en el muelle giraba como un disco rayado, una grabación maldita que volvía una y otra vez, clavándose en su pecho con la intensidad de una llama que devora sin compasión.

El recuerdo era cruel. Suaves labios que ahora se sentían lejanos, miradas que antes lo desarmaban y ahora lo hundían. Cada instante, cada roce, cada suspiro compartido… lo desgarraban con una precisión quirúrgica.

Cerró los ojos con fuerza y las lágrimas comenzaron a deslizarse, lentas, pero, persistentes, como una lluvia que no cesa.

—No… no… —murmuró entre dientes, cubriéndose el rostro con ambas manos. Frunció el ceño en un intento inútil por detener el llanto—. No puedo con esto… no…

Su voz se quebró como cristal al caer. Se incorporó lentamente, como si cada movimiento costara demasiado, como si su