Rocco Mancini

A sala do Conselho era um relicário de glórias passadas e mofo institucional. Localizada no subsolo de uma catedral esquecida na periferia de Roma, o ambiente exalava o cheiro de incenso barato e segredos apodrecidos. As paredes eram adornadas com tapeçarias que narravam conquistas de séculos atrás, mas os homens sentados à mesa circular não passavam de relíquias que se recusavam a aceitar a própria obsolescência.

Entrei sem bater. A porta de carvalho maciço bateu contra a pared