El helicóptero descendía sobre la tundra helada del Círculo Polar Ártico. Abajo, la Prisión de Hielo parecía una cicatriz gris en medio de la blancura perfecta. No había cercas, porque no eran necesarias: si escapabas, el frío te mataba en diez minutos.

Eirik miraba por la ventanilla, con la mandíbula tensa. Emma le apretó la mano, sintiendo la temperatura de su piel bajar. El Rey de Hielo estaba regresando a su fortaleza de dolor. —No tienes que hacerlo por mí —dijo Eirik sin mirarla—. Ella no merece tu compasión, Emma.

—No lo hago por ella, Eirik. Lo hago por ti mi amor—respondió Emma con suavidad, frotando sus dedos sobre los nudillos de él—. Llevas cinco años alimentando su castigo. La mantienes con vida solo para que sufra. Eso requiere energía. Eso requiere odio. Y no puedes casarte conmigo llevando ese odio en la mochila.

Eirik se giró para mirarla. Sus ojos violetas estaban cansados. —Ella sacó a Aurora de la seguridad. Ella se la entregó a Victoria.

—Ella tuvo miedo —corrigió