Eirik dio el primer paso hacia el estrado de piedra, el sonido de su bota resonando como un martillazo en el silencio sepulcral del Gran Salón. Pero antes de que pudiera alcanzar el segundo escalón, una sombra inmensa bloqueó su camino.

Magnus se cruzó de brazos, sus músculos tensándose bajo el traje formal. —Si quieres sentarte ahí, chico, tendrás que someterme —gruñó el viejo Alfa, su voz cargada de desprecio—. El trono del Norte no se hereda con papelleo y diplomacia. Se toma con sangre.

Mikael, desde la primera fila, hizo el amago de levantarse, sus ojos brillando con una advertencia letal. Elena lo detuvo de inmediato, clavando sus dedos en el antebrazo de su esposo. —No —susurró ella, aunque su corazón latía desbocado—. Si intervenimos, perderá el respeto de todos. Es su guerra.

Eirik estaba a punto de responder, el gruñido ya vibrando en su garganta, cuando una figura más pequeña se adelantó, colocándose hombro con hombro con él. Emma. No retrocedió ante la masa imponente de Ma