HARRY RADCLIFFE

18 ANOS ATRÁS...

Chegar a Brooklyn naquela noite abafada de agosto foi menos um recomeço e mais uma mudança de célula. Nada poético. Nada romântico. Apenas prático. Não havia mais amarras. Nenhuma explicação a dar. Eu e Steffan. Era isso. Um estúdio minúsculo, paredes encardidas, uma janela emperrada e um banheiro que vazava mais do que funcionava. Ainda assim, melhor do que qualquer coisa que vivemos nos últimos anos. E o aluguel cabia no bolso. Isso era o que importava.

O dinh